Tintero

2007-04-11T14:50:00.001-03:00

Despierto y no tengo hambre. Llueve y no me mojo. Hace frío y no tiemblo, soporta mi piel la lengua helada del viento y mis huesos permanecen inmóviles.

El cielo se torna gris, se torna otoño en Buenos Aires, pero mi cuerpo vive en Enero, vive en verano, en sol y arena y agua salada. La calle está húmeda de barro y agua, pero mi cuerpo vive a treinta y cinco grados y huele a sal y a espuma de mar.

2007-03-03T12:30:00.000-03:00

Se construyen unos senos redondos, blancos con pezones de lágrima. Y en la cama no están. La sábana cobija la mortalidad, lo perenne vestido de mujer.

2007-03-01T00:35:00.000-03:00

Vuelvo a las propias sábanas. Después de estar en órbita por lejanas constelaciones, camas impropias, retorno a descansar en terreno conocido. Despierto en mi habitación.

2007-01-19T00:50:00.000-03:00

Solo quiero decir que volví.

Me alejé buscand algo de creatividad, pero como no encontré nada, volví para hacer lo mismo de siempre.

2006-10-03T19:45:00.000-03:00

Un salto como un soslayo provocado, anhelado, y a las espaldas la ruina devastada de una faceta que acaba. Se baja la persiana y se amura para no volverla a abrir por mi mano. Lo había deseado con alevosía insana y ahora una habitación se queda a oscuras… en silencio. No más buenos días, no más hasta luego o muchas gracias. Basta de la historia fatídica de la vieja decrépita que necesita recuperar el aliento perdido durante su trayecto milimétrico hasta aquí; nunca más el viejo mentiroso, que ante el devenir inútil de los días, ganaba minutos a la ociosidad relatando historias difíciles de creer hasta para el más ingenuo de los chicos… a todo lo cual debía prestar oído más o menos atento y devolver una sonrisa.

Todo eso en la oscuridad…

Y a pesar de eso vuelvo la vista y lo empieza un extrañar anticipado.

2006-09-23T11:04:00.000-03:00

Vic, otro para vos…cómo sale.

Ávido el impulso por arrojarse, por gritar y despachar insultos. La sangre te quema las entrañas como magma lento y voraz. Porfiado en seguir una línea recta, confiando en que al final te espera un banquete como premio a la búsqueda, rasguños, golpes y al final, la cabeza estalla, un albaricoque en medio del camino que tatúa un boquete en la frente.
Y muchos solsticios pasaron por tu cara desgastada y aquél impulso comienza a aquietarse, dejando un sabor a recuerdo borroso, ensanchando los espacios, y multiplicando los silencios.

Bueno, no me gusta demasiado, pero es todo lo que fui capaz de escribir.

2006-09-19T18:05:00.000-03:00

Chechenia evalúa cambiar su nombre por "Fundamentalistán" o por "Bombatomicstán" para evitar que la asocien con el extremismo

El concurso oficial para cambiar el nombre de Chechenia por otro que no se asocie con los atentados y el extremismo religioso está al borde del fracaso luego de que se conociera que los más votados por la población de ese país fueron "Fundamentalistán", "Bombatomicstán" y "Terroristia". El gobierno checheno rechazará los nombres propuestos por los hostiles pobladores de esa región y pondrá ahora a consideración de los ciudadanos de la ex república soviética un lista de tres nombres alternativos que, según las autoridades, "se adaptan mejor a la imagen del país que queremos mostrar al mundo". Luego de un infrecuente ejercicio de mesura, las autoridades chechenas aprobaron la presentación de una terna que tienen como opción: "Miliciarrebeldistán", "Torturisán" y "Secuestrovia".

Revista Barcelona
Año 4 Nº 91

2006-09-13T17:30:00.000-03:00

Inquietud, voracidad, ingenuidad

Embate, elemento, áspero

Franqueza, olvido, historia, verso

Espacio, hueco, andamio (esta me da mucha risa)

¿Quién se anima a hacer un post con estas palabras? ¿Vic?

2006-09-05T17:54:00.000-03:00

Este es un texto de mi muy querida amiga Valeria, que me parece extraordinario... súmamente gracioso.

"Gaucho torpe, soslayado de vino, enredado en las bombachas de cuerina de Once, con el celu en la alforjita que te vendieron de camino cuando frenaste tu 406 en "dos empanadas por 1$", y ni hablar de las chancletas Ricky Sarkany que te parecieron tan perfectas, gaucho falso, cuadrado, inútil, te comiste el cuento de Ascasubi y Hernández, y terminaste en la llanura que en realidad es meseta como una víctima inocente de Del Campo, claro que cortaste los alambres de púa con tu Victorinox importada regalo de mami de su último viajecito al viejo mundo, y cuando viste el puercoespín que era un tatú carreta y se te dio por hacerte el cuchillero ahí te diste cuenta que del detalle del facón te habías olvidado, entonces pensaste "boleadoras, esto es lo mío" pero también se te había olvidado preguntarle al vendedor que te engatusó en la Rural con las boleadoras más caras cómo era eso de tener que usarlas, y terminaste con un golpe en la capocha sangrando a chorros que chupaba el tatú con avidez de cirrótico y el culo lleno de barro y bosta de caballos. Gaucho trucho, billete de tres pesos."

2006-09-01T10:21:00.000-03:00

Este es un estudio introductorio...es más bien un proyecto de estudio, un pequeño esbozo sin demaciada especificidad.

Sarmiento, viaje y errancia

Si bien Facundo puede inscribirse de alguna manera bajo los conceptos de literatura de viajes, creo que el viaje puede pensarse únicamente en términos de autor. Esto es, el viaje que el propio Sarmiento lleva a cabo: el viaje al exilio en Chile, viaje que posibilita la escritura (lo cual no trataré en este trabajo), y también el recorrido que hace su escritura a través de la pampa (viaje, de cierto modo, ficcional, ya que al momento de escribir Facundo Sarmiento jamás había visitado la pampa.)

Un viaje supone un programa: un punto de partida, un recorrido y un destino, todo lo cual en Facundo existe. En el principio de la obra: “Necesítese, empero, para desatar un nudo que no ha podido desatar la espada, estudiar prolijamente las vueltas y revueltas de los hilos que lo forman, y buscar en los antecedentes nacionales, en la fisonomía del suelo, en las costumbres y tradiciones populares, los puntos en que están pegados.”[1] Para explicar la situación argentina, la escritura de Sarmiento emprenderá un viaje por la pampa, por la vida de Facundo Quiroga y por la historia argentina, en un viaje programado. Con respecto a la vida de Facundo Quiroga, nos veo allí un viaje, sino más bien una errancia. La errancia no es un viaje, sino el traslado irregular y sin rumbo, de un lado hacia otro. Facundo no presenta un programa, sino que va de un lugar hacia otro según conveniencia: sale de La Rioja, vuelve, va a Tucumán, a Córdoba, etc. “Facundo, ignorante, que ha llevado por largos años una vida errante (…)”[2]

Esta errancia también se expresa en otros planos y se vuelve hacia el propio Sarmiento, se convierte en errancia de si mismo: por un lado, se separa del otro al que narra, como señala Julio Ramos[3] utilizando la bastardilla para separar su discurso del discurso del bárbaro, pero por otro lado, el se convierte el gaucho. “--¿Cómo le va, amigo? –le preguntó-- ¡Cómo me ha de ir! –le contestó --¡ en Chile y a pie! Solo un gaucho argentino sabe apreciar todas las desgracias y todas las angustian que estas dos frases expresan.”[4]

Finalmente, la errancia es también errancia de la obra. Facundo Está siempre mediando entre una biografía, contando la vida de Quiroga, un estudio científico, citando algunos documentos, agregando notas al pie, etc., o una novela. Siempre, como asegura Ramos, entre “poesía (ficción) y verdadera historia social.”[5]

[1] Sarmiento, Domingo Faustino, facudo, Buenos aires, Planeta (edición especial para La Nacion), 199. P. 26.
[2] Ob. Cit., P. 173.
[3] Ramos, Julio, Desencuentros de la modernidad en America Latina. Literatura y política en el siglo XIX, Mexico, Fondo de Cultura Económica, 1989.
[4] Sarmiento, Domingo Faustino, Ob. Cit. P. 76.
[5] Ramos, Julio, Ob- Cit. P. 28.

2006-08-26T12:35:00.000-03:00

Este fue mi primer post.

Podría estar nervioso por comenzar a escribir en este lugar, en el cual puede, cualquier persona en el mundo que tenga una computadora, un modem y una toma de teléfono (como mínimo), entrar y leer absolutamente todo; pero no lo estoy, porque a pesar del inminente riesgo de que el mundo se convierta en un "Pan Obtico" a mi alrededor, no creo que ningún ser pesante sobre esta tierra (más allá de un grupo reducido de amigos) esté tan deliberadamente al pedo como para sentarse a leer los divagues de un humilde escritor de los suburbios. En todo caso, si algún día llego a ser reconocido, aquellos que pasen por este lugar podrán decir que han leído los borradores, las ideas en bruto, los pensamientos que luego han devenido en Obras literarias. (¿Podríamos agregarle al sustantivo "Obras literarias", el epíteto de "maravillosas"? Creo que no.) En cualquier caso, si por casualidad se encuentra perdido en la red y viene a dar aquí, a este gran inodoro literario (que se ha dado en denominar "Tintero"), mi orgullo de escritor le sugeriría que se relaje y disfrute de una confortable lectura, pero mi sentido común, y por sobre todo, mi educación y sinceridad me llevan a decirle: "Lo lamento por usted."

2006-08-17T12:06:00.000-03:00

Ejercicio Nº 2

Para Vic.

Un caimán que devora la memoria, un cítrico bocado para digerir. Y el vértigo de la mente en blanco, ningún recuerdo cabalga, como un corsario de botavara quebrada, la tormenta, el agua tumultuosa. Es apenas una ensoñación suave, flotando taciturno como un camalote incoloro, y en medio de esa nada interminable, ese hedor a mierda infectándolo todo. Y allí aparecés, mamá, para volver a desbarrancarte en medio de ese blanco inmenso, para transmutar el aroma del aire que no existe, para permanecer cristalizada, inmóvil como una iguana a la sombra.

2006-08-11T10:39:00.000-03:00

BASTA DE GUERRA SIONISTA EN MEDIO ORIENTE

Sé que desde esta posición es muy dificil crear un cambio, pero de todas formas invito a todos los que me visitan a hacer un link a este post, y a su vez hacer un post similar e invitar a todos sus visitantes a hacer los mismo.

No creo que logremos mucho, pero podemos expresar nuestro rechazo en forma conjunta.

2006-08-02T10:58:00.000-03:00

Ejercicio de escritura 1

Escribir sin una idea previa es algo complicado, es como si el diccionario se agotara irremediablemente y las palabras nunca fueran suficientes. Entonces uno escribe sobre la impoibilidad de escribir, que es una forma de escribir acerca de algo, de tener un tema, y "eureca" tenemos escritura. Las palabras se desbarrancan, vaya uno a saber desde dónde, para deslizarse hacia el papel (¿qué papel? ¡no hay papel, no existe el papel!) y dar forma a un texto que al momento de sentarse a escribir la desposeía, un texto acerca del cual no existía siquiera la idea.
Es como ese texto maravilloso de la gota que pende del borde del techo y en un monento se desgarra y cae hasta estallar con el suelo. Es magnífico porque ese texto no está escrito en ninguna parte, solo es leido por el autor en una película (un autor con barba, con un problemita fonoaudiológico -la R la pronuncia GR- que le vino muy bien para hablar francés, dado que la coyuntura hitórica lo obligó a eso.) Entonces el texto carece del objeto texto; es como volatil, casi onírico, es un texto del que solo existe la voz. No podemos leerlo, solo escucharlo.

Y pensar que no tenía idea sobre qué escribir.

2006-07-26T17:18:00.000-03:00

(...) me preguntó si había dejado mujer en Jérèmie. Le respondí que si, una mujer tarde o temprano es una pena, la de Frou-Frou me iba a durar toda la vida. Le dije que la llevaba aquí, aun siento que la llevo y eso que ya está muerta.

2006-07-07T12:19:00.000-03:00

A veces todo parece atravesado por un calidoscopio. Las cosas, los hechos, las personas, parecen responder a un orden otro, que no es los “normal”, y por estas latitudes, sin embargo, es cotidiano. Muchísimo más en estas latitudes, teniendo en cuenta que el género literario más exitoso de América Latina es el Realismo Mágico, nombre dado por la crítica europea para un género que aquí sería un realismo (no al modo decimonónico, claro está el movimiento renovador), para algo que aquí es moneda corriente.

2006-07-03T10:38:00.000-03:00

Los lunes siempre son los más cansadores de la semana… cuando está tan húmedo y la calle cubierta de agüita con barro se convierte en una pista de patinaje, mejor levantarse y caminar, mejor dejar el auto en casa porque da lo mismo si tenés ruedas o esquís. ´

También podemos tomarnos un plato volador y tema solucionado, o decirle al Zorro que nos traiga a caballo. Pero caminar sobre la superficie resbalosa es como apropiarse un poco del clima humedecido de Buenos Aires, porque uno llega al lugar a donde va y cuando entra, como bien mal educado que es pasa por alto el pequeño trapito que nos recibe en cada puerta, y vamos por todo el lugar dejando la huella marrón por todo el lugar. Siempre hay una vieja jorobaza o unos duendes/enanos que limpian, pero tampoco es cuestión de hacer trabajar al universo porque uno no se quiere limpiar las patas.

2006-06-27T11:22:00.000-03:00

Bueno, como estuve bastante complicado con la Facultad, les voy a postear las conclusiones (el último párrafo, cortito), ya que el trabajo entero es demasiado extenso. El análisis es acerca de dos obras, La Figura en el Tapiz (cuento) y Los papeles de Aspern (novela), de Henry James, escritor estadounidense de finales del siglo XIX, principios de XX.

El título del trabajo es Henry James y el lugar de la crítica

A partir de este análisis, entonces, puede verse el lugar que le es otorgado a la crítica en la obra de Henry James. Este lugar es siempre apartado, inferior y dependiente, con respecto del lugar que ocupa la Literatura. Este alejamiento se da en dos aspectos: en los temas y en el lenguaje. Pero a la vez el alejamiento es también alejamiento en el orden moral, tal cual puede leerse en el estudio de las obras citadas de Henry James.

Ahora que lo releo, me doy cuenta que si no se lee el estudio completo no se comprenden muy bien las conclusiones... Bueno, che, todo no puedo.

2006-06-22T10:25:00.000-03:00

Retomo en donde dejé estás páginas perdidas. Se que abandoné este espacio de escritura para reemplazarlo por otro, pero verdaderamente es algo que me hizo sentir menos ocupado, menos absorbido.

Si mi tiempo se filtra entre libros obligatorios y una novela que comencé a escribir hace poco, entre exámenes y monografías (justo estoy escribiendo una sobre Henry James) y por esa razón abandoné este lugar.

Espero poder volver, de a poco, pero volver a él. Recuperar este espacio en donde me escribo sin forma, solo mis palabras, en ocasiones, conectadas.

2006-06-01T10:55:00.000-03:00

COSAS QUE DESTESTO PARTE I

Para empezar (y ya empezamos mal) detesto con un sentimiento visceral, diría, que me interrumpan cuando estoy escribiendo.Tener que levantarme para venir a trabajar, caminar las 7 cuadras que separan mi mullida cálida y cómoda cama de la puerta del negocio, y para colmo, cuando llego, con una cara que pareciera que todos los alegres feligreses de la caminata a Lujan hayan pasado sobre ella, encuentro algunas personas esperándome. Hay ciertas cosas que no logro entender; por ejemplo, quitemos la posibilidad de que llegue tarde, es decir, a pesar de que me irrite mucho tener que hacerlo, abro puntualmente a las diez de la mañana. En la puerta hay un cartel, no solo de tamaño considerable, sino que es horrendamente llamativo, el cual despeja toda duda sobre el horario de atención. No obstante muchas veces encuentro algunas infelices almas esperando. Pero esto no es lo peor de todo, sino que cuando pacientemente termino de abrir (subir la persiana, sacar carteles, etc.) pasan y me dicen muy holgadamente “Desde las 7 de la mañana que lo estoy esperando”. Cuando me dicen alguna cosita de estas, pienso instantáneamente: “me pregunto si sos siego o definitivamente pelotudo. Con semejante, y por lo visto inservible, cartel que hay en puerta, ¿no leyeron que se abre a las diez? Y si por alguna incapacidad visual (o mental, no se, habría que analizarlo más detalladamente) no se puede leer el cartel ¿no se dan cuenta de que ningún otro negocio de la zona, ni la mercería de enfrente, ni la pañalera, ninguno está abierto? Si se corren un poco en la cuadra, ni la panadería está abierta.” Todo eso pienso, pero poniendo la mejor cara de buena persona (lo cual, a ciertas personas, nos resulta muy dificultoso), dibujo una media sonrisa, y digo amablemente: “y…no, a esa hora aun no abrimos, señor.”También detesto que se me peguen los borrachos desconocidos a hablar. Estoy en una fiesta o algo parecido y en cuanto me quedo un minuto solo, veo que alguno, con la cara un poco desdibujada, empieza a rodearme, a mirarme de reojo, la camisa un tanto salida del pantalón, eventualmente un zapato o zapatilla desatada, una mano en el bolsillo, la otra colgando, se va acercando como por casualidad, se sienta a mi lado y me dice arrastrando las consonantes, particularmente la erre: “que jodida está la cosa, che”. Y como, aunque me vienen unas ganas irrefrenables de mandarlo a la concha de su madre, estoy ahí invitado por algún amigo y por eso, únicamente por eso, me controlo, respondo: “y…si.” Después de eso, sigue ese discurso casi indescifrable y no menos insoportable en el que te cuenta sus penurias, que recorren su vida desde que era un niño de jardín y los compañeritos no lo querían dejar jugar con el contador, hasta el día anterior, cuando su chica se encamó con su mejor amigo o su padre o andá a saber qué mierda dice. Después de eso, paso, sin escalas, de las ganas de mandarlo a la concha de su madre a querer cagarlo a trompadas, pero por las razones antes expuestas me controlo. Entonces empiezo a buscar una manera de irme y dejarlo ahí, con lo cual, comienzo a mirar para todos lados, a ver si algun amigo me ve y me hace una seña o cualquier cosa que me de pie para irme, y en eso, veo que tengo medio vaso de cerveza en la mano, entonces, lo tomo todo de un trago y digo: “me voy a buscar más birra” y, por supuesto, jamás regreso.

2006-05-30T10:42:00.000-03:00

Los taxistas.

Con la impunidad que me caracteriza a la hora de escribir, vuelvo a retratar en estas páginas (que raro es poner eso cuando aquí, en este espacio infinito, no existe aquello que llamamos “página”) a esta gente del camino, personas que conducen sus vehículos sin tener en cuenta a ningún otro ser humano en el mundo más que a ellos mismos, menos aun, claro está, a las normas de tránsito. Estos individuos, podría decir, conducen tomando como única pauta a su instinto. (Por los resultados, yo les recomendaría que hagan una visita a su veterinario.)Me voy a referir a los taxistas, estos señores que se convierten en nuestros choferes por una escasa fracción de tiempo, y a los que les entregamos con toda confianza nuestras valiosas vidas con la intención de que nos lleven sanos y salvos (dentro de lo posible) a nuestro destino. Cuando el taxi no está detenido en alguna de sus paradas habituales, podemos verlo circulando casi en el borde de la calle, a una velocidad no mayor a los veinte kilómetros por hora, lo cual, y como sucede generalmente, todo el tránsito que queda por detrás de estos vehículos se ve afectado por la lentitud con la que recorren las avenidas de la ciudad, formándose detrás de si caravanas de autos que recuerdan los cruces del desierto, pero cambiando los camellos por autos, colectivos, motos, etc. Y no solo entorpecen el tránsito con su incansable paciencia sino que, con tal de envolver en sus garras a alguna víctima que necesite transporte, son capaces de cometer los actos más estúpidos referidos al acto de conducir, esto es, frenar de golpe, zigzaguear en medio de la calle con total descaro, e incluso, girar en forma de u para tomar el carril opuesto, por supuesto que todo esto lo hacen si utilizar unos objetos muy importantes, que forman parte de los autos, pero que para estos individuos solo parecen estar como un mero adorno, estoy hablando de los espejos. Pero cuando algún pobre diablo se sube al taxi, uno tiende a pensar que todo lo anterior deja de suceder; pues bien, eso es un gravísimo error. No solo estos personajes siguen moviendo el auto a paso de tortuga, sino que lo hacen, una vez el pasajero haya abordado, a paso de babosa, o de caracol. Por supuesto es que el costo del viaje depende del tiempo que tarde el taxi en llegar a destino, con lo cual, no es muy complicado imaginar el motivo de la lentitud. (Y no estamos diciendo nada de aquellos taxistas que manipulan sus relojes para que cuenten más rápido.)Saquen sus propias conclusiones.

2006-05-22T10:41:00.000-03:00

AUTOBIOGRAFÍA DEL NO

No nací en Paris, ni en Brucelas, ni en Nueva York, ni en Rio, ni en Buenos Aires. No fui al Nacional de Buenos Aires, ni al Bernasconi. No me destaqué en absolutamente nada. No estudié en Europa, ni fui alumno de Foucault, ni de Derrida, ni de Deleuze. No escribí títulos como “62 Modelo para armar”, ni “Cien Años de Soledad”, tampoco “Ficciones” o “Ulises”. No planté un árbol. Jamás fui becado por ninguna universidad o fundación. No recibí jamás el premio Juan Rulfo, tampoco el Cervantes. No terminé ningún libro (aun) de todos los que empecé. No me gustan las aceitunas. No soy un músico famoso, ni tengo una banda conocida. No soy amado por las mujeres, no soy popular…y finalmente, el de la foto, no soy yo

2006-05-18T10:40:00.000-03:00

Qué lánguidamente derrumbo mis dedos sobre el teclado! Los párpados parecen perder el equilibrio balanceándose sobre los ojos demasiado humedecidos y las personas que me hablan reciben como respuesta una voz entrecortada, gutural, somnolienta. Me miran a través del vidrio estar sentado, inmóvil, con la mirada o lo mínimo que se filtra entre los párpados y se pierde en ningún lugar.

Es decir, tanta perorata para decir que tengo mucho, pero mucho sueño.

2006-05-10T12:36:00.000-03:00

CORTEJO FÚNEBRE A LAS DOS DE LA MAÑANA - Parte II

El sueño yace en su lecho de muerte mientras el reloj gotea, muy lentamente, cada segundo como si fuesen los pasos cansados de un anciano, como si para seguir adelante hiciera falta el apoyo de un bastón maltrecho o la asistencia de una enfermera. El insomnio desliza su mano sobre mi frente arrancándome un gemido áspero y casi sordo. Abro los ojos y encuentro la cama repleta de nadie, y ya no importa que algo oscuro esté royéndome el alma.
Pende del techo una caravana muda de imágenes sin nombre, sin rostro, excepto la tuya, que la vigilia, siempre tan hospitalaria, dejó entrar a este funeral. Y me derramo sobre mi cama como un cadáver, sin saber si respiro o acaso el aire simplemente atraviesa mi profundidad lacerándome con el placer perverso de hacerme daño. En el respaldo de la cama puede leerse “Aquí yacen los restos de un hombre, que deja de respirar una y otra vez, cada noche. Que descanse.”, sólo que descanse.
Cada recuerdo va dejando cansadamente una flor derruida que inunda el lugar de un aroma ácido, y a la vez vierte un color acre que ensucia la espesura copiosa de la oscuridad. En lugar de una flor vos dejaste un látigo de tres puntas sobre mi pecho, y ese látigo no es nada más que para autoflagelarme; para castigarme mientras me observás pendiendo del techo, en la perversidad enferma de tu deleite. Y cada vez que me azote, el sonido filoso del látigo hiriendo mi espalda dibujará una sonrisa macabra en tus labios teñidos de negro; cada vez que descargue sobre mi las tres puntas del látigo tendrás un orgasmo convulso que te brindará la escena de mi agonía y eyacularás la sangre que brote de mi cuerpo lacerado.
Vos te multiplicas en mil imágenes que me observan colgando del techo, que se disponen alrededor de mi cama. Los segundos se arrastran como una babosa, dejando a su paso un sendero húmedo y hediondo y seguís aguardando el momento de mi tortura, aun esperás que comience a atormentarme, que descienda al subsuelo, a una fosa más oscura que esta habitación, y allí descargue la violencia de tu látigo sobre mi cuerpo, para sangrar sobre la hoja en blanco, cristianizando esa sangre en el fruto agónico de mi sufrimiento.
Pero aun resisto la fría estocada de tu mirada derrumbado sobre mi cama, me resisto al entierro porque aun este es el funeral del sueño, aun la caravana se desplaza delante de mi ojos insomnes a despedir al difunto, mientras el reloj parece haber suspendido su tic-tac a las dos de la mañana.

2006-05-04T19:31:00.000-03:00

CORTEJO FÚNEBRE A LAS DOS DE LA MAÑANA - Parte I

El estado que caracteriza las últimas noches se presenta nuevamente como un cortejo fúnebre. El insomnio se cristaliza en una caravana inacabable que desfila hacia el entierro del sueño, al otro lado de la luna. Cuando las dos de la mañana llegan acompañadas junto con la presencia angustiosa de la vigilia, luego de un incansable rodeo sobre la cama, advierto que el sueño ha muerto. La noticia llega adornada con el sello lastimero del recuerdo, que me avisa que el tiempo dará pasos tan lentos como el goteo piadoso del suero que prolonga la agonía de los enfermos.
A los pies de la cama yacen revueltas las sábanas, relegadas por el devaneo constante de mi cuerpo. Atravieso el funeral, que no acabará sino hasta el entierro coronado de flores que anunciará la luz, entre la almohada, un tanto humedecida ya, y ese caos ridículo de sábanas, siempre tendido, siempre horizontal, como si la insistencia por resucitar al sueño, ya irremediablemente muerto, no me permitiese ponerme de pie.
Uno tras otro marchan mis recuerdos, mudos ante mis ojos cerrados, y su silencio hace que aquél gotear del segundero tortugo se oiga dilatado hasta la perturbación. Sí, creo que esos recuerdos en blanco y negro que desfilan uno detrás de otro hacia la sepultura del sueño fueron (son, siempre son) los encargados de darle una muerte lenta pero certera. Y en esa incoherencia de recuerdos, vos fuiste la asesina a sueldo, la encargada de asfixiarlo, porque los recuerdos están rozados por la caricia de tu presencia sin nombre; claro, siempre le temiste a las etiquetas. Y llegás ahora, puesto que durante el acoso que sufrí a lo largo del día, complicado por ese constante atravesarte delante de mi; en el saberte lejos pero de todas formas verte dibujada suspendida en el aire; a pesar de esa insistencia por estar presente en el ir y venir del día, yo te postergué hasta el sueño.
Ahora ese mismo sueño está desgarrado en su lecho mortuorio y yo me convierto en un concurrente más, en uno de los miembros mudos que componen aquella caravana, que se desliza lentamente hacia su entierro, a las dos de la mañana.

2006-04-22T12:06:00.000-03:00

Literatura espontánea reza el subtítulo de este blog… A ver…

Las ausencias se viven como un vacío concreto y un lugarcito más, ocupado en algún recoveco oscuro de la memoria. Los recuerdos no tienen memoria, son solo ellos y la nada, una imagen oculta que llega como si antes y después de eso estuviese el fin del mundo. Y la realidad viene a desbaratar ese recuerdo como se desbaratan los sueño “cuando el soñador percibe que duerme.”

2006-04-18T11:53:00.000-03:00

Evidentemente, cuando la escritura no avanza sola, mejor dejarla descansar. Comencé tres veces un texto hoy y tres veces lo borré. Si la empujo, la escritura camina a los tumbos, renguea. Si la obligo a decir, sus palabras parecen huecas, la musicalidad es disonante, como si se hubiese equivocado de escala.

A veces pienso que la escritura es como la utopía. Dice Galeano: “La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar.”

Eso me sucede en épocas de sequía

2006-04-08T11:42:00.000-03:00

Bueno, finalmente, el cuento que estuve poniendo por "capítulos" a modo de folletín, acaba de ser terminado, asi que, sin muchas correcciones, lo posteo ahora. Está recien salidito del horno.

PAPELERA DE RECICLAJE O CINTURÓN ECOLÓGICO DIGITAL

Anticipándose al grito histérico de su madre, Esteban se levantó de la cama, se vistió, se internó sin prisa en el baño y se sentó en la cocina para sorprender a su madre desayunando a tiempo para no llegar tarde al colegio. No se había acostado tarde perdiendo el tiempo frente a la computadora, ni se había desmayado de sueño como para no poder levantarse, tampoco se acurrucó demasiado tiempo en la cama luego de despertarse; no hizo nada de lo que solía hacer y se dispuso a desayunar. Tenés tiempo, Esteban, podés colgarte con tus fotos en la computadora, un ratito, antes de salir.
--¿Qué vas a desayunar?
--Café con leche, má.
--¿No vas a tomar chocolatada?
--No, hoy no.
Luego de desayunar tomó los útiles que estaban sobre el escritorio, descolgó al pasar el guardapolvo que arropaba el respaldo de una silla y salió rumbo al colegio. Te olvidaste la cámara, pedazo de pelotudo, volvete a buscarla. Ya había caminado tres cuadras, por lo que dejó escapar un suspiro de desgano y resignación y regresó apurando el paso, porque ya estaba perdiendo el tiempo que había ganado al despertarse temprano; una falta más y te quedás libre, infeliz.
Cuando llegó a Quilmes bajó del ómnibus en Plaza San Martín y sentate en ese banco, dale boludo, un ratito, si para eso te levantaste temprano. Frente a la plaza, la catedral se levanta no tan fastuosamente, opacada por el edificio de la escuela de bellas artes que duerme en la esquina siguiente. Relegada en el fondo del terreno, con un patio por delante rodeado de rejas negras y con un claustro abovedado en una esquina que sólo tiene sentido los días de lluvia, levanta sus dos torres coloniales y desteñidas que parecen deformes al morir tan pequeñas, una con un campanario inútil, porque las campanadas que se oyen son una grabación que se reproduce por los altoparlantes que penden ocultos en lugar de campanas, y la otra con un reloj que marca eternamente las cinco y media, quién sabe si de la tarde o de la mañana.
En la escalinata de la catedral una mujercita intentaba darle de mamar a su bebé que lloraba envuelto en un trapo andrajoso y sucio, mientras pedía algunas monedas a las escasas personas que entraban y salían de la iglesia a esa hora de la mañana. Ahí tenés, Esteban, acercate un poco y enfocala casi desde el suelo; que salga ella y la catedral en la foto, va a quedar joya. Esteban tomó varias fotos en las que, con el lente al ras del suelo, la cámara capturó a aquella mujercita que intentaba alimentar a su hijo con la catedral a sus espaldas; el rostro suplicante contenía algunas lágrimas de sufrimiento que el tiempo estancado de la imagen o la maldita vergüenza no dejaban correr; el llanto mudo del bebé se ahogaba y la catedral, con su campanario sin campanas y el reloj detenido. Ya está, listo, rajá que se hace tarde.
Esa noche Esteban se sentó frente a su computadora, descargó las fotos y trabajó en ellas durante algunas horas; oscureció, aclaró, delineó, recortó. Esa foto quedó horrible, borrala a la mierda, ya tenés la otra que quedó perfecta. Botón derecho de mouse, delete. Listo, andate a torrar.

--¡Dale, que es tarde, Esteban!
Ya era tarde. El reloj se había detenido hijo de mil puta se debe haber acabado la pila y Esteban estaba retrazado. Claro, cómo va a sonar la alarma a las seis y media si una hora antes dejó de funcionar el reloj; estás jodido, Esteban, vas a llegar tarde, así que mové el orto porque te quedás libre. Esteban abandonó la cama de un salto, tomó la ropa que había dejado revuelta a sus pies la noche anterior y comenzó a vestirse. Antes de ponerse la primera prenda notó que la ropa estaba derruida y sucia; esto no estaba así anoche, Esteban…. Ya fue, dale, ponete otra cosa y volá. Velozmente desbarató el placard en busca de rompa limpia, se vistió y se fue sin desayunar, tomando el guardapolvo algo manchado que colgaba del perchero; la cámara, boludo, al pasar tomó la cámara que yacía en el escritorio desde la noche anterior, junto al monitor de la computadora, y salió dando un portazo.
Caminó por la calle Chile mientras se decidía entre tomar el ómnibus o el tren en la estación de Ezpeleta, el tren es más rápido, Esteban. Unas cuadras antes de llegar pasó por una carnicería en donde el dueño, aun en la puerta, acababa de darle algunos huesos con carne a un perro sarnoso que se sostenía en la debilidad lánguida de sus patas y prolongaba su vida con cada mordisco, engañando momentáneamente al hambre feroz que azotaba sin piedad su cuerpo huesudo. Mientras el perro roía su hueso con desesperación, junto a él, un niño en cuatro patas raspaba las rodillas en la vereda mientras sangraba y observaba al perro, con la boca abierta, envuelto en unos trapos sucios y desmembrados. Qué buena imagen, Esteban, sacá la cámara y gatillá, dale, boludo, parate en la vereda de enfrente, si total ya estás cerca de la estación; sacás un par de fotos y te las tomás, no vas a llegar tarde. Esteban se sentó en el cordón de la vereda, enfocó al niño y al perro que se revolcaban en la vereda opuesta y sacó varias fotografías en las que se veía al perro masticar sus huesos y al niño tendido a su lado, las rodillas clavadas entre las piedritas de la vereda, una expresión de súplica venenosa le daba forma a su cara invadida por los mocos, del labio inferior pendía un hilo de baba que se estiraba apenas perceptible. Aquél niño ensayaba el simulacro estático de vomitar lo que no había comido la noche anterior, mientras que a sus espaldas, por la ventana de la carnicería, podían verse varios cortes de carne exhibidos en una heladera transparente para las personas que van y vienen por la calle.
Listo, borrá las demás, Esteban, esta te quedó joya. ¿Para qué querés las otras? Clic con botón derecho del mouse, delete. No te olvides de vaciar la papelera, eh. Después de hacerle algunos retoques a las fotos que había sacado esa mañana, Esteban borró las que no necesitaba, conservando nada más que la que mejor había quedado. Ya está, Esteban, andate a la cama que con todo lo que te morfaste vas a dormir como un tronco.

A las siete menos cuarto de la mañana Esteban abrió los ojos. Su reloj jamás volvió a funcionar y no había vuelto a comprar otro. Saltó de la cama, mierda ¿qué carajo te hiciste? Le dolían las piernas, le ardían las rodillas como si se las hubiese limado.
--El pantalón que te sacaste anoche está todo roto, Esteban. ¿En dónde te estuviste revolcando?
--No sé, má, no me estuve revolcando en ningún lado, no sé, no me acuerdo.
--Pero mirate esas rodillas ¡Por Dios!... ¿Te caíste? ¿te lastimaste? Con razón está roto el pantalón.
--¡No sé, te dije que no sé!
--Bueno, no me grites. Agarrate otro pantalón y andate al colegio. ¿Te preparo el desayuno?
--No.
Esteban se vistió sin decir una palabra, tomó la cámara y se fue, casi rengueando, al colegio. Esta vez seguro que llegás temprano, Esteban, no hay ni mierda para sacar fotos. Esteban esperaba encontrar al viejo que todos los miércoles está tirado en la vereda, justo donde está la zapatería, tres cuadras antes de la estación de Ezpeleta, no está, Esteban. No importa, a lo mejor lo encontrás a la vuelta, o a la tardecita.
Cuando Esteban llegó a su casa se sentó a almorzar apresuradamente; había vuelto a pasar por la puerta de la zapatería y el viejo que suele pasarse los miércoles semiacostado no había aparecido. Volvé después, a la tardecita, Esteban, comé y vas.
--¿Con qué te ensuciaste el guardapolvos? Desde el Lunes que lo estoy lavando todos los días, pero la mugre no sale.
--No se, la verdad no me di cuenta, ma.
Terminó de comer y encendió un cigarrillo mientras su madre protestaba porque le desagrada el humo dentro de la casa. Luego tomó nuevamente su cámara y salió a ver si de una vez por todas lograba fotografiar al viejo.
Ahí está. Cuando Esteban estuvo por llegar a la zapatería lo vio, estaba tirado en la vereda, la cabeza y parte de la espalda contra la pared; su cabello y su barba blancos formaban pequeños rulos de suciedad. Tenía un sobretodo gris y agujereado, y unos pantalones del mismo color, que le quedaban cortos Estaba descalzo y sus pies inflamados de frío, lastimados, descansaban envueltos en unas vendas improvisadas con telas de camisa. Dale, Esteban, qué estás esperando, sacale unas fotos. Esteba se apoyó en un poste de luz que estaba en la vereda de enfrente y gatilló su cámara varias veces. En las fotos aparecía aquél viejo canoso y sucio, sus pies descalzos sangraban el recuero de unos zapatos lejanos que se diluían en las vendas y en la botella de vino que dormía a su lado, envuelta en una bolsa de nylon. Sobre su cabeza la vidriera de la zapatería lo coronaba con una gran variedad de zapatos inútiles, que tomaban el sol que se filtraba a través del vidrio. Listo, Esteban.
Esa noche no necesitó modificar demasiado las fotos: la luz se expandía levemente por toda la imagen, el cuadro definía soberbiamente los límites. Solo fue necesario modificar algunos colores para definir los distintos planos. No las toques más, borrá las otras, Esteban. Botón derecho de mouse, delete. También, ya que estás, podrías vaciar la papelera. Listo, andá a torrar.

--¡Mamá, mamá! ¿Dóde están mis zapatillas?—Dijo Esteban al despertar la mañana siguiente.
--Qué se yo.
Esteban no encontró las zapatillas que se había quitado junto a la cama la noche anterior, tampoco encontró el otro par que estaba guardado en el placard, ni sus zapatos, que ya hacía años que no usaba. Qué mierda pasa, Esteban. Salió de la cama y buscó un par de zapatillas del padre, aprietan un poco, pero van, Esteban.
--¿Te preparo el desayuno?
--Sí, dale.
Esteban llegó rengueando a la cocina y te duelen los pies, esas zapatillas te aprietan y para colmo te duelen los pies. Terminó de desayunar, tomó el guardapolvo que ya parecía un trapo de piso y salió rumbo a la colegio. La cámara, estúpido, te olvidás la cámara. Cerró la puerta dejando la cámara sobre el escritorio. Dale que llegás tarde.
Durante las primeras horas de clase estuvo distraído, taciturno, había llegado tarde y quedó libre, mañana no vas a poder entrar al colegio, boludo. La mirada fija en el pizarrón, pero sin prestar atención a lo que decía la profesora de matemáticas, cuyas palabras Esteban solo percibía como un murmullo ininteligible que atravesaba sus oídos sin dejar rastros en su entendimiento.
--¿Me trajiste el disco de Windows XP?
--Sí, más vale. Ahora vas a poder laburar mejor con tus fotos.
--Si, ese Windows ´98 me tiene las bolas llenas.
--Tomá.
--Joya, esta noche lo instalo y mañana te lo traigo.
--Mirá que te quedaste libre, no podés entrar al colegio.
--Qué cagada, tenés razón. No importa, esperame en la puerta que te lo doy ahí.
Esa noche Esteban se sentó delante de la máquina sin haber fotografiado nada, que cagada, Esteban, ni una foto sacaste. Hizo un back up de las fotos que estaban listas, puso el disco de Windows XP, boot from CD. Ya está, Esteban, andate a la cama, mañana le ponés algunas fotos para ver si anda.

--¡Esteban, ya es tarde!
No reaccionó, ya eran casi las siete y media de mañana. Su madre entró a la habitación y volvió a dirigirle un grito histérico:
--¡Esteban, son las siete y media!
Esteban yacía en la cama, los ojos exorbitantemente abiertos fijos en el techo y cero, uno, uno, cero, cero, cero, uno, uno, uno, cero, uno, cero, cero, uno, cero, cero, uno, no reaccionaba, parecía no respirar o hacerlo muy pausadamente y el reloj de arena, Esteban, ese reloj de arena que cuelga del techo ¿lo ves, Esteban?, gira, se detiene, cuelga del techo el reloj de arena, Esteban, vuele a girar.
--¡Esteban, es tarde!
Esteban se sentó, los pies estirados sobre la cama, los ojos extremadamente abiertos, la mirada no se dirigía hacia ningún lugar, cero uno, cero, cero, uno, cero, uno, uno, el reloj, el reloj de arena cuelga del techo, Esteban.
--Iniciando Windows ´98—dijo.

2006-04-06T11:06:00.000-03:00

Tuvieron que esperar al desastre de Cromañon para sacar a los inspectores y clausurar miles de boliches en Buenos Aires y en todo el país; tuvo que incendiarse el taller en dónde tenían a personas trabajando en condiciones de esclavitud para que El gobierno mande a investigar el trabajo esclavo en la argentina y, por supuesto, haga allanamientos en talleres en todo el país. Tuvo que desbordar el río Tartagal ensancharse el cause y muchísimas familias debieron perder sus hogares para que comiencen las obras de canalización del río.

En este país, señores, nos movemos por las desgracias, esperamos a que mueran las personas para solucionar los problemas; nadie se molesta, nadie se queja, nadie abre la boca hasta que sucede alguna tragedia y es entonces cuando todos: políticos, periodistas, etc. aparecen en todos los medio diciendo: “pero qué barbaridad…”, “pero esto no puede ser…”. Como dijo muy felizmente Jorge Ginsburg, en Argentina debería crearse la secretaría de Post-tragedia.

P/D: Quiero ver cuántos concejales, cuantos intendentes y cuántos gobernadores son destituidos en Salta.

2006-04-01T12:36:00.000-03:00

CONTRADICCIONES

En esta semana, La reina de Holanda y su hijo el príncipe, junto a su esposa, la flamante princesa argentina Máxima Zorreguieta (no sé si se escribe así, y la verdad no me importa), visitaron al país en medio de la de una serie de reuniones y cenas protocolares que dieron nauseas.

Entre los discursos ofrecidos, el de la Reina destacó la gran labor de nuestro presidente, el Señor K., en materia de derechos humanos e investigación de los acontecimientos ocurridos entre Marzo de 1976 y Octubre de 1983, diciendo, entre otras cosas, que Holanda veía con horror aquella época durísima que nos tocó vivir a los argentinos, etc. etc. etc. Pareciera que no sabe que el padre de su Nuerita argentina fue un militar represor y torturador en esa época.

Por su parte, Mr. K, dejando su lado su discurso proletario de igualdad social, se tomó unos días para cenar y pasearse con la realeza, mientras mucha gente muere de hambre (literalmente) y otras pierden sus hogares por la crecida de Río Tartagal, entre otras tantas cosas.

2006-03-27T13:13:00.000-03:00

Los modos de expresión del racismo no conocen límites ni público. En la vidriera de una juguetería se exponen unas muñecas, del estilo Barbie (si, Yakees, made in china, pero son empresas yankees que se instalan en oriente para explotar chinitos), pero que se comercializan con el nombre de “Princesas”. Con la cultura racista que caracteriza a los estadounidenses (y a muchos más, no solo a estos tipos…incluso al dueño de la juguetería), las princesas de pelo rubio, que podían ser Blancanieves, La bella Durmiente, Etc., cuestan más caras que las mismas princesas con pelo negro.

Pienso que no hay nada más que agregar…

Este tipo de pensamiento, pergeñado por los mismos de siempre, busca instalarse en las mentes de las personas desde su más temprana edad.

2006-03-23T12:27:00.000-03:00

Como muchos de los argentinos que leen este blog sabrán, mañana es 24 de Marzo y se cumplen treinta años del último golpe de estado. Y como también sabrán, en un acto de demagogia, como a los que ya nos tiene acostumbrado, el gobierno declaró feriado este día.

Ayer, mientras almorzaba, estaba mirando televisión y vi una propaganda del gobierno en la que se recordaba a los treinta mil desaparecidos, nos informaba, por si no sabíamos, que las personas que llevaron adelante las matanzas son criminales, y terminaba diciendo: “están siendo juzgados.” Esto, déjenme que les diga, compatriotas y no compatriotas, es MENTIRA. No solo no se está juzgando a nadie, sino que la junta militar, que fue juzgada en los años ochenta, en los noventa fue indultada. Esto no es ninguna novedad, como tampoco lo es la declaración de las leyes de “obediencia de vida” y “punto final”, las cuales no permiten seguir investigando y juzgando a los responsable de aquella matanza. Lo que si oculta el gobierno de una forma desagradable es que para que la cámara de diputados y senadores (por orden directa del gobierno de la Nación) declare feriado el día 24 de Marzo, tuvo que dejarse a un lado (como se diría en este país: “Cajonear”. Cuando algo se cajonea, jamás vuelve a ser tratado.) un proyecto de ley para anular los indultos y derogar las leyes de “obediencia de vida” y “punto final”, propuesto por la diputada nacional Patricia Walsh (si, la hija del escritor Rodolfo Walsh.) Es decir, el gobierno alza la bandera de los derechos humanos, de la memoria, de apoyo a las víctimas y castigo a los culpables, pero en realidad, lo único que hace son estupideces; declara feriado el día 24 y todo el pueblo (y una gran parte de las madres y abuelas de plaza de mayo) cree que este gobierno realmente hace algo, cuando en realidad lo que hace es crear una pantalla para que nadie pueda ver que en realidad no está haciendo nada.

Este es solo un ejemplo. En todos los órdenes políticos pasa exactamente lo mismo.
Por eso, el 24 de Marzo TODOS A LA MARCHA en repudio al golpe del año 76 y en repudio a este gobierno demagogo y corrupto

2006-03-17T17:24:00.000-03:00

Finalmente, anoche, después de cavilar buscando que aparezca delante de mi algún texto implacable, esperando a que mágicamente me brote una historia de la memoria lo suficientemente rica como para convertirse en una novela, tuve la experiencia de acceder a ese tesoro; es decir, se me ocurrió una idea.

Llego, la analicé, la desajusté, la puse patas para arriba…creo que puede funcionar. En cuanto termine con el cuento que estoy armando, voy a empezar la composición de esta, mi primera novela. En realidad eso no es completamente cierto, hace unos años comencé a escribir una novela, pero es el día de hoy que solo escribí unos cuantos capítulos…no se si voy a terminarla…de hacerlo sería una de las novelas más aburridas de la historia.

En definitiva, en algún tiempo (considerable, ya que soy bastante lento para escribir) me convertiré en el autor de una novela. Solo hay un inconveniente, el eterno problema del título…ya lo solucionaré.

2006-03-13T12:07:00.001-03:00

Últimamente estoy notando que todos los blogs que suelo frecuentar están comenzando a ser abandonados por sus dueños. El primero y uno de los que más me dolió (y no fue del todo abandonado, sino que no postea como antes, sino muy esporádicamente), es el de mi querida y admirada, Virginia Janza, me estoy refiriendo al blog “La cajita de Pandora.”

Luca brosh es otro; aunque se, de su propia boca, que está preparando otro blog, el famoso y visitado Hroch, ya es historia, un viaje al Noroeste argentino lo dejó sin efecto.

Algo similar al primer caso pasa con mi amiga Vivianne (y este es otro de los que más me duele.) Sé que por motivos que exceden a cualquier apreciación ella nos va abandonando paulatinamente, aunque de vez en cuando nos hace notar su presencia. Por suerte, en este caso me queda la alternativa del mail que me mantiene en contacto. Y como diría ella “no más eternidad”…nada es para siempre…ni siquiera el blog.

Scaramouche, después de unas largas vacaciones, por fin, ha regresado.

El abandono de Beatriche es explícito en el post del adiós del 25 de Febrero.

Y la última deserción, que noté el día de hoy y la cual motivó este post, es la de mi querida Julia, la cual deja un post en el cual nos advierte de su abandono. ¿Qué es lo que les está pasando a los bloggers? ¿ya no satisface sus ansias de comunicación este espacio?

Espero que las personas que nos van abandonando recapaciten, piensen en todos los hijos huérfanos que van dejando desparramados por el mundo, y vuelvan a dedicarle algunas palabras al pobre vulgo que aguarda, ansioso, un momento de atención.

2006-03-13T10:19:00.000-03:00

Bueno, dado que hace unos días mi blog no quiere andar, no puedo postear nada, y por supuesto, no puedo visitar blogs amigos... Pido disculpas a todos, los que me visitan y a los que visito. En cuanto se solucione el problema estaré con uds.

2006-03-06T12:57:00.000-03:00

Acá les dejo otro párrafo del cuento, para aquellos que lo vienen siguieno en todas sus entregas.

Caminó por la calle Chile mientras se decidía entre tomar el ómnibus o el tren en la estación de Ezpleta, el tren es más rápido, Esteban. Unas cuadras antes de llegar pasó por una carnicería en donde el dueño, aun en la puerta, acababa de darle algunos huesos con carne a un perro sarnoso que se sostenía en la debilidad lánguida de sus patas y prolongaba su vida con cada mordisco, engañando momentáneamente al hambre feroz que azotaba sin piedad su cuerpo huesudo. Mientras el perro roía su hueso con desesperación, junto a él, un niño en cuatro patas raspaba las rodillas en la vereda mientras sangraba y observaba al perro, con la boca abierta, envuelto en unos trapos sucios y desmembrados. Qué buena imagen, Esteban, sacá la cámara y gatillá, dale, boludo, parate en la vereda de enfrente, si total ya estás cerca de la estación; sacás un par de fotos y te las tomás, no vas a llegar tarde. Esteban se sentó en el cordón de la vereda, enfocó al niño y al perro que se revolcaban en la vereda opuesta y sacó varias fotografías, en las que se veía al perro masticar sus huesos y al niño tendido a su lado, las rodillas clavadas entre las piedritas de la vereda, una expresión de súplica venenosa le daba forma a su cara invadida de mocos, del labio inferior pendía un hilo de baba que se estiraba apenas perceptible. Aquél niño ensayaba el simulacro estático de vomitar lo que no había comido la noche anterior, mientras que a sus espaldas, por la ventana de la carnicería, podían verse varios cortes de carne exhibidos en una heladera transparente para las personas que van y vienen por la calle.

2006-03-02T10:14:00.000-03:00

"Cuando despertó el dinosaurio todavía estaba alli."

Es el cuento más breve de la historia.

Pronto, con la dirección de Martin Stefanelli (Luca Brosh) y mi ftografía estará retratado en un bello corto.

2006-02-27T10:11:00.000-03:00

Otro adelanto.

Esa noche Esteban se sentó frente a su computadora, descargó las fotos y trabajó en ellas durante algunas horas; oscureció, aclaró, delineó, recortó. Esa foto quedó horrible, borrala a la mierda, ya tenés la otra que quedó perfecta. Botón derecho de mouse, delete. Listo, andate a torrar.

--¡Dale, que es tarde, Esteban!

Ya era tarde. El reloj se había detenido hijo de mil puta se debe haber acabado la pila y Esteban estaba retrazado. Claro, cómo va a sonar la alarma a las seis y media si una hora antes dejó de funcionar el reloj; estás jodido, Esteban, vas a llegar tarde, asi que mové el orto porque te quedás libre. Esteban abandonó la cama de un salto, tomó la ropa que había dejado revuelta a sus pies la noche anterior y comenzó a vestirse. Antes de ponerse la primera prenda notó que la ropa estaba derruida y sucia; esto no estaba así anoche, Esteban…. Ya fue, dale, ponete otra cosa y volá. Velozmente desbarató el placard en busca de rompa limpia, se vistió y se fue sin desayunar, tomando el guardapolvo algo manchado que colgaba del perchero; la cámara, boludo, al pasar tomó la cámara que yacía en el escritorio desde la noche anterior, junto al monitor de la computadora, y salió dando un portazo.

2006-02-22T10:28:00.000-03:00

Adelanto otros dos párrafos.

Cuando llegó a Quilmes bajó del ómnibus en Plaza San Martín y sentate en ese banco, dale boludo, un ratito, si para eso te levantaste temprano. Frente a la plaza, la catedral se levanta no tan fastuosamente, opacada por el edificio de la escuela de bellas artes que duerme en la esquina siguiente. Relegada en el fondo del terreno, con un patio por delante rodeado de rejas negras y con un claustro abovedado en una esquina que solo tiene sentido los días de lluvia, levanta sus dos torres coloniales y desteñidas que parecen desformes al morir tan pequeñas, una con un campanario inútil, dado que las campanadas que se oyen son una grabación que se reproduce por los altoparlantes que penden ocultos en lugar de campanas, y la otra con un reloj que marca eternamente las cinco y media, quién sabe si de la tarde o de la mañana.

En la escalinata de la catedral una mujercita intentaba darle de mamar a su bebé que lloraba envuelto en un trapo andrajoso y sucio, mientras pedía algunas monedas a las escasas personas que entraban y salían de la iglesia a esa hora de la mañana. Ahí tenés, Esteban, acercate un poco y enfocala casi desde el suelo; que salga ella y la catedral en la foto, va a quedar joya. Esteban tomó varias fotos en las que, con el lente al ras del suelo, la cámara capturó a aquella mujercita que intentaba alimentar a su hijo con la catedral a sus espeladas; el rostro suplicante contenía algunas lágrimas de sufrimiento que el tiempo detenido de la imagen o la maldita vergüenza no dejaban correr; el llanto mudo del bebé se ahogaba y la catedral, con su campanario sin campanas y el reloj detenido. Ya está, listo, rajá que se hace tarde.

2006-02-20T10:15:00.000-03:00

Estoy laburando en un cuento nuevo...les dejo los dos primeros párrafos.

Se llama "Papelera de reciclaje o cinturón ecológico digital"

Anticipándose al grito histérico de su madre, Esteban se levantó de la cama, se vistió, se internó sin prisa en el baño y se sentó en la cocina para sorprender a su madre desayunando a tiempo para no llegar tarde al colegio. No se había acostado tarde, perdiendo el tiempo frente a la computadora, ni se había desmayado de sueño como para no poder despertarse, tampoco se acurrucó demasiado tiempo en la cama luego de despertarse; no hizo nada de lo que solía hacer y se dispuso a desayunar. Tenés tiempo, Esteban, podés colgarte con tus fotos en la computadora, un ratito, antes de salir.
--¿Qué vas a desayunar?
--Café con leche, ma.
--¿No vas a tomar chocolatada?
--No, hoy no.
Luego de desayunar tomó los útiles que estaban sobre el escritorio, descolgó al pasar el guardapolvo que arropaba el respaldo de una silla y salió rumbo al colegio. Te olvidaste la cámara, pedazo de pelotudo, volvete a buscarla. Ya había caminado tres cuadras, por lo que dejó escapar un suspiro de impotencia, desgano y resignación y regresó apurando el paso, porque ya estaba perdiendo el tiempo que había ganado al despertarse temprano; una falta más y te quedás libre, infeliz.

Cuando lo termine lo posteo entero.

2006-02-14T18:58:00.000-03:00

Hoy comienzo a escribir sin haber pensado previamente sobre qué. La verdad es que me parece que para eso es este espacio, para escribir sin premeditar, para obligarme a poner un texto en pantalla todos los días, solo para que aparezca la fecha sobre él. Y la verdad es que así es mejor, ya que estando en el trabajo el tiempo suele correr a cuentagotas; entre el “tic” y el “tac” del segundero, uno puede mirar un película, leer una novela, y atender a dos o tres clientes.

10:50.

Y mientras escribo siento fluir entre los dedos el paso del tiempo. Ese tiempo muerto, aquel reloj estancado que vemos esperando que marque la hora de salida y que parece que nunca lo hace, va caminando más deprisa cuando le quito la mirada.(Interrupción por un cliente.)

11:16.

Cómo asesinar al tiempo mientras deseamos fervientemente que desaparezca, que la tiranía del tiempo te deje en paz para poder derrocharlo en alguna otra tiranía, claro está, un poco más dulce. Será mejor olvidarse del tiempo, sepultarlo bajo algún recuerdo o bajo cualquier otro pensamiento con tal de apartarlo de uno. Pero es casi imposible; es omnipresente; te envuelve de manera tal que digas lo que digas, pienses lo que pienses, te estarás refiriendo al tiempo.(Interrupción, otro cliente y otro y otro.)

11:40.

Cuando era chiquito me gustaba entrar a la casa de Don Salmo y robarle las mandarinas. Tarea difícil de realizar, ya que para alcanzar el tan preciado árbol debía atravesar el jardín custodiado por un ovejero alemán cuya boca tenía las dimensiones suficientes como para tragarse sin problemas la mitad de mi cuerpo. Por lo tanto debía crear alguna distracción que mantenga al can ocupado el tiempo suficiente como para bajar de la medianera, correr hasta el árbol, cortar algunas mandarinas, y volver a la seguridad de las alturas. Por supuesto, que la mayoría de las veces Don Salmo salía a medio vestir, escopeta en mano y gritando: “Filio di putanna, decá esa mandarina ahí, mascalzone.” Lo cual era señal de que ya era la hora de emprender la retirada. (Nueva interrupción, esta vez, el teléfono.)

12:03.

En definitiva, no hice más que hablar del tiempo; intentar, en la medida de lo posible, asesinarlo con palabras. Pero ya es casi la hora de cerrar este negocio e irme a casa a almorzar. Por un corto lapso de tiempo, me liberaré de esta tiranía, para dejarme atrapar por alguna otra, para luego volver a esta, y a otra y otra y otra...

2006-02-10T11:36:00.000-03:00

Solo para llevarle la contra a Anita:

Acerca de los conductores

Más de una vez, los que habitualmente conducimos, nos hemos topado con personas que, al volante, mejor sería que fueran mancos. Seguramente, no pocas veces hemos asomado la cabeza por la ventanilla para dedicarle a alguien palabras del tipo: “¡Cornudo! ¿estás ciego?” o “Andá a lavar los platos, hija de puta”. Estas nefastas personas del volante abundan en la ciudad, y siempre es bueno que las identifiquemos, para poder, lo más rápidamente posible, alejarnos de su camino.Al primer tipo de conductor que debemos conocer es a “la mujer”. El conductor de sexo femenino tiene como regla de oro a la prudencia; pero por prudencia entienden ir a diez kilómetros por hora justamente por el medio de la calle, entorpeciendo todo el tránsito a su alrededor, formando detrás de si una interminable caravana de automóviles cuyos conductores no poseen justamente la cualidad de la paciencia y desde donde, en cuestión de segundos, se recuerda a la madre y a toda la familia de la conductora a través de la más variada gamma de insultos. Antagónicamente con la bandera de prudencia que enarbolan estas “conductoras”, dichas personas son sumamente distraídas y atolondradas a la hora de manejar. Cuando uno va detrás de ellas puede notar que la conductora al momento de manejar, intenta maquillarse, hablar por celular (seguramente con alguna amiga que en ese momento está conduciendo) o charlando lo más campante con su acompañante, con lo cual la vista y la atención no están puestas en el camino, sino en otro asunto, que, obviamente, para la susodicha es muchísimo más importante que la integridad física del resto del mundo. Este comportamiento no es raro si observamos como estas personas comienzan a conducir. En su fase inicial notamos que se sientan al volante demasiado tensionadas como para poder desempeñarse correctamente, pero ese no es el punto, sino que ante el primer inconveniente, las conductoras sueltan los controles para expresarse mediante un grito de histeria, como si el auto debiera decodificar ese grito y traducirlo en “frenar” o “doblar”. De todas formas debemos entender a este tipo de comportamientos dada la dificultad de la tarea de conducir, y es por eso que el cerebro de las conductoras no puede enviar órdenes tan complicadas al cuerpo tales como: “vista al frente, apretar el embriague, pasar los cambios, soltar embriague, acelerar. (Recuerde que mientras el embriague está presionado, no debe acelerar.) Importante: el automóvil solamente frena presionando el freno.Otro tipo de conductores que debemos conocer son los entrados en edad, o para ser un poco más simples, “los viejos”. A estas personas solemos verlas manejar con el asiento tirado excesivamente hacia delante del mismo modo que su cuerpo, de forma tal que su pecho está casi descansando sobre el volante. De esta forma, claro está, no se dan por enterados de lo que sucede detrás de ellos, y con esto, el mundo a sus espaldas corre un gran riesgo. Pero la razón por la cual se sientan de esa forma es lo que constituye mayor riesgo (riesgo para los demás, obviamente), y esto es que se sientan tan al frente, porque de otra forma verían menos aun. Creo que no es necesario explicar el peligro que representa una personal casi ciega al volante (por no mencionar también la sordera.)También, en este mundo tan lleno de sorpresas podemos encontrar la suma de los dos primeros tipos de conductores que mencioné, la más peligrosa especie que puebla las carreteras, y que a su vez, suman también sus características suicidas, me estoy refiriendo, como ya se habrán dado cuenta, a “las viejas”.En mi opinión, este tipo de conductores deberían tener, al igual que tienen los autos conducidos por discapacitados, una calco cuidadosamente colocada en la luneta, que nos informe al resto de los conductores, y a los transeúntes, quién está conduciendo determinado vehículo, y de esa forma, poder poner nuestros apreciados cuerpos en un lugar seguro: “¡PELIGRO!”

2006-02-08T11:41:00.000-03:00

Simplemente me voy a apropiar de otro post...lean esto acerca del Che

2006-02-07T11:12:00.000-03:00

Los Taxistas

Con la impunidad que me caracteriza a la hora de escribir, vuelvo a retratar en estas páginas (que raro es poner eso cuando aquí, en este espacio infinito, no existe aquello que llamamos “página”) a esta gente del camino, personas que conducen sus vehículos sin tener en cuenta a ningún otro ser humano en el mundo más que a ellos mismos, menos aun, claro está, a las normas de tránsito. Estos individuos, podría decir, conducen tomando como única pauta a su instinto. (Por los resultados, yo les recomendaría que hagan una visita a su veterinario.)Me voy a referir a los taxistas, estos señores que se convierten en nuestros choferes por una escasa fracción de tiempo, y a los que les entregamos con toda confianza nuestras valiosas vidas con la intención de que nos lleven sanos y salvos (dentro de lo posible) a nuestro destino. Cuando el taxi no está detenido en alguna de sus paradas habituales, podemos verlo circulando casi en el borde de la calle, a una velocidad no mayor a los veinte kilómetros por hora, lo cual, y como sucede generalmente, todo el tránsito que queda por detrás de estos vehículos se ve afectado por la lentitud con la que recorren las avenidas de la ciudad, formándose detrás de si caravanas de autos que recuerdan los cruces del desierto, pero cambiando los camellos por autos, colectivos, motos, etc. Y no solo entorpecen el tránsito con su incansable paciencia sino que, con tal de envolver en sus garras a alguna víctima que necesite transporte, son capaces de cometer los actos más estúpidos referidos al acto de conducir, esto es, frenar de golpe, zigzaguear en medio de la calle con total descaro, e incluso, girar en forma de u para tomar el carril opuesto, por supuesto que todo esto lo hacen si utilizar unos objetos muy importantes, que forman parte de los autos, pero que para estos individuos solo parecen estar como un mero adorno, estoy hablando de los espejos. Pero cuando algún pobre diablo se sube al taxi, uno tiende a pensar que todo lo anterior deja de suceder; pues bien, eso es un gravísimo error. No solo estos personajes siguen moviendo el auto a paso de tortuga, sino que lo hacen, una vez el pasajero haya abordado, a paso de babosa, o de caracol. Por supuesto es que el costo del viaje depende del tiempo que tarde el taxi en llegar a destino, con lo cual, no es muy complicado imaginar el motivo de la lentitud. (Y no estamos diciendo nada de aquellos taxistas que manipulan sus relojes para que cuenten más rápido.) Saquen sus propias conclusiones.

2006-02-03T10:22:00.000-03:00

Hijo: Házte nombrar y valoriza el puesto. Que nada pase con tu firma sin tu coima, que el mundo es de los vivos y el cielo de los pendejos. No des sin que te den y si no te dan que esperen, que la prisa es de ellos: ellos tienen la siderúrgica prendida y no pueden esperar, tú sí, tú tienes sueldo. ¿Industrias? ¿Cultivos? ¿Trabajo para los desempleados? Que las abran ellos, que cultiven ellos, que les den trabajo ellos que son los explotadores: tú no, tú eres santo. Y ten presente que funcionario que deja el puesto ya no es: fue. Por eso les dicen "el ex ministro", "el ex presidente", con un equis lastimera. En esa equis radica la diferencia entre el ser y no ser. ASi que no sueltes puesto sin tener otro mejor preparado. A tus inferiores humillalos, a tus superiores cepíllalos, y cuando tus superiores caigan, dales con el cepillo en la cabeza que la lealtad es vicio de traidores. ¡Cómo vas a traicionar tus intereses por un ex jefe! Un ex ya no es. Y sube, sube, sube, que mientras más subas tu país más baja. Nadie esá arriba si nadie está abajo. En las entrevistas no te des, que tú no eres mujer enamorada, y no olvides que hoy en día todo lo graban; di que si pero que no, enturbia el agua que no se pesca en río transparente. Masturba al pueblo, adula a los poderosos, llora con los damnificados, y a todos promételes, promételes, promételes, y una vez elegido proclama a los cuatro vientos tu amor a tu país pero si te lo compran véndelo, y si no hipotécalo que las generaciones venideras pagan: el futuro es de los jóvenes. Las casas, las calles, las escuelas, los hospitales, las universidades, las carreteras que prometiste déjalas como los puentes: en el aire, pendientes entre una orilla y otra de la nada. Absurdo sería gastarte en lugares comnes suntuarios lo que es para tus gastos: tus mansiones, tus aviones, tus palacios, tus palacetes, tus islas, tus playas, tus yates, tus putas, tus delicatessen. Y al irte, si es que te vas, recuerda que lo que dejes se lo llva el próximo viento: dinero en arca pública es volátil cual espíritu de trementina. Eso, eso, eso es lo que le aconsejaría yo a un hijo si lo tuviera. Pero ay, yo no practico la cópula con las hijas de Eva, y la existencia por lo visto no se da sin cuasa agente...

Fernando Vallejo "El desbarrancadero"

Pareciera escrito en conjunto por los padres de toda la raza política de este pais...

2006-02-01T11:33:00.000-03:00

¿Y ahora de qué me disfrazo? Más vale que apague la máquina porque no me vienen a la mente ni retazos, ni siquiera la baba empastada o la vista lagañosa de una idea. ¿Existirá aquel que dicen por ahí que te sopla al oído las palabras? Si existe, la verdad es que lo deben haber cambiado por Bernardo, el fiel sirviente de Diego de la vega, El Zorro (¿será algún pariente de Florencia de la Vega?), porque hace tiempo ya que cayó en un mutismo sepulcral, y las palabras que debería estar susurrándome al oído se ahogan en su garganta. Por razones obvias no me puede hablar a través de señas.Y si me preguntan de dónde cuernos saco las palabras que en este momento están leyendo, les diré que me vienen directamente de la bronca intestina que le tengo a Bernardo por ser mudo. Hay que tener mala suerte para que a uno le pase esto; imagínense: un escritor, que recibe las palabras que escribe a través de un murmullo cadente que llega desde algún ser invisible que nos los dicta, pero en este caso, aquel infeliz que debe proveerme del material literario es mudo...que pedazo de hijo de puta.

2006-01-27T10:49:00.000-03:00

Ando un poco melancólico, así que voy a postear un cuento mío…viejiiiiiiiiiisimo…ceo que es mi primer cuento, mi primer premio en certamen de cuentos…Los escribí cuando era muy, pero muy pequeño…ya ni me acuerdo la edad que tenía, yo no escribo de esta forma, los que ya me leyeron lo sabrán….bueno, los dejo con este tan arrugado relato, escrito casi automáticamente, hace mucho tiempo.

SUBTE

Amaneció sin nubes en la ciudad de Buenos Aires. Ella se despertó de su bello sueño y se dispuso a ir a trabajar. Anduvo hasta el baño, se sumergió en la tina y estuvo allí un largo rato. Luego tomó un ligero desayuno y bajó las escaleras de su departamento hasta llegar a la vereda; se sintió abrumada por el tráfico de la esquina de Santa fé y Suipacha que daba en su puerta, pero prosiguió su camino. Corrían los días de noviembre y la temperatura era agradable, por eso no estaba demasiado abrigada: la mujer estaba arropada con un vestido de color claro, que casi tocaba el suelo, zapatos también claros; su largo pelo suelto, su tranquilo andar, y su rostro de princesa la convertían en una bella mujer.
Pasó por la plaza San Martín, donde se sentó en un banco a observar la espléndida mañana. Los árboles tupidos del lugar dejaban pasar pequeñas tajadas de luz que se estrellaban al dar con el suelo, y una leve brisa de primavera traía un aroma fresco que inundaba el lugar, a pesar del humo que escupían los caños de escape.
Miró el reloj y se encontró con que eran las diez de la mañana, tarde ya, para su trabajo, por lo tanto decidió no viajar en ómnibus, y hacerlo en subte para ganar tiempo. Se apresuró para llegar a la estación que lleva el mismo nombre que la plaza, allí compró dos cospeles y esperó en el andén a que llegara el subterráneo. No tardó en mirar nuevamente el reloj e inquietarse por su atraso.
Después de unos instantes, el subte se hizo presente en la estación. Extrañamente la única que lo abordó fue ella, el resto de la gente actuó como si el tren no existiese. Le extrañó que la unidad en la que viajaba era demasiado antigua para circular en esa época: por fuera estaba bastante maltratada, las puertas se abrían manualmente y por dentro, incluso los asientos, era de madera. Al encontrarse ya en el interior se percató de que había cuatro personas, todas vestidas de blanco, que la miraron con asombro; luego voltearon la vista y la ignoraron. Una de ellas era un anciano, canoso, con un bastón en la mano; otra era una señora de piel pálida, que cargaba un bebé inquieto y la última era una adolescente con el pelo recogido y un lunar en la mejilla.
El subte corcoveó por la vía a gran velocidad. Se detuvo en la estación Lavalle, allí tampoco subió nadie, todos continuaron en sus asuntos, como si el tren no estuviese. Luego prosiguió su camino muy velozmente. Ella comenzó a sentirse extraña, no sabía por qué, pero así se encontraba. De repente un gran resplandor le nubló la vista, lo último que alcanzó a escuchar, fue el bocinazo del subterráneo.
Amaneció soleado en Buenos Aires. El se levanta con un retraso de veinte minutos y sale apresuradamente para alcanzar el subte. Atraviesa la plaza San Martín sin poner atención al semáforo de la avenida Santa Fé, donde casi termina sus días desparramado en la calle. Baja con ligereza las escaleras que lo guían hasta la estación del metro, compra dos compeles y espera, sentado, el subte. Al llegar éste, él es el único que se levanta de su asiento, y también el único que aborda ese tren tan viejo. Al entrar se encuentra con cinco personas. Una de ellas es un anciano, canoso, con un bastón en la mano; otra es una señora de piel pálida, que carga un bebé inquieto; también había una adolescente con el pelo recogido y un lunar en la mejilla; la última es una mujer de pelo largo, suelto, con cara de princesa y un vestido blanco, que casi toca el suelo.

2006-01-23T19:40:00.000-03:00

El domingo 22 de Enero asumió la presidencia el nuevo mandatario Boliviano Evo Morales. Entre los temas de su discurso tocó el tema del narcotráfico y las plantaciones de coca, que en ese país son muy, pero muy comunes. Se refirió a este tema diciendo que había que terminar con el narcotráfico y las plantaciones de coca por los motivos que todos conocemos (flagelo, delito, mala imagen, etc.)

Mi querido Evo Morales ¿no se da cuenta de cómo funciona la maquinaria? Los estados Unidos lanzan sus políticas económicas imperialistas sobre la vida de Latinoamérica obligándonos a achicar la barriga y apretar el cinturón, inundan de pobreza nuestras tierras, nos quitan la dignidad, hacen que los centros de enseñanza “enseñen a ignorar”, pero la venganza de Latinoamérica es lenta y silenciosa. Mientras el país de norte hace caer su dura mano conquistadora sobre nuestras tierras, en América Latina se produce toda la droga que se toman sus hijos, los hijos del Tío Sam… Por cada niño latinoamericano que muere de desnutrición, un adolescente yanqui muere de sobredosis por la droga que nosotros le proporcionamos.

A 17 años del copamiento de La Tablada… La lucha continúa.

2006-01-21T11:42:00.000-03:00

Respondiendo a la consigna de Julia acerca de poner 5 malos hábitos, hago este breve post.

1) Me encanta sacarme los mocos con el dedo índice de la mano derecha.

2) Paso demasiado tiempo sentado (Estudiando, leyendo, laburando), con lo cual está empezando lentamente a crecer la panza. Esto, combinado con mi contextura física, más semejante a una lombriz que a un hombre, empieza a lucir deforme.

3) Casi nunca desayuno porque me levanto con el tiempo justo para lavarme la cara, los diente y salir para el trabajo.

4) Odio que me digan cómo hacer las cosas (cómo manejar, como atender a la gente, cómo escribir una monografía, etc.)

5) Soy muy desordenado. Mi habitación es un caos.

Pensar los malos hábitos, en una persona tan, pero tan imperfecta como yo es demasiado complicado, ya que uno nunca se decide cual de sus numerosos malos hábitos retratar.

La consigna consistía en, luego de exponer nuestra peor lacra, condenar a 5 almas inocentes a hacer lo mismo en sus respectivos blogs, así que, aquí van los condenados: Viv, Migue, Scaramouche, Niño Eyante y Anita.

2006-01-19T11:22:00.000-03:00

Con la asunción de Bachelet en Chile, pareciera conformarse un boque (Kirchner, Lula, Chavez, Tabare Vazquez y ahora Evo Morales y Bachelet) más o menos izquierdista en Sudamérica.

Habrá que ver cómo actúan Bachelet y Evo Morales, incluso Tabaré Vazquez del cual aun no he tenido noticias, pero lo que queda clarísimo es que Lula, y principalmente Kirchner aquí en Argentina, lo único que tienen de izquierda es el discurso, porque en los actos, si bien aparentan tener transparencia y honestidad, siguen siendo la misma basura que los que nos gobernaron los últimos cincuenta años.

Primero (y ahora voy a hablar solo de Kirchner): Este señor quiere proponerse como el gran salvador del estado, el gran patriarca que ha podido saladar, después de tantos años y tanta miseria, la deuda con el fondo; y lo peor de todo es que la gente lo ama por eso. Ahora bien, evidentemente la guerra en Irak es demasiado costosa para poder ser soportada por los Estados Unidos (que es el país más deficitario del planeta) , porque ¿oh casualidad! Brasil, Rusia, Turquía, entre otros, cancelaron la deuda con el fondo. Esto quiere decir que el señor Nestor Kirchner no se levantó un día y dijo: “señores, porque soy un gran presidente voy a cancelar la deuda con el fondo”, sino que lo hizo porque lo obligaron y él, por supuesto, al contrario de lo que dice en los discursos, bajó la cabeza y obedeció.

Segundo: El gobierno está analizando la forma de adelantar las elecciones presidenciales para Marzo del 2007, cuando realmente deberían ser en Agosto. Esto se debe, señores, a que está política de pseudo redistribucionismo, de pseudo justicia social, como es solo una pantalla, como solo se trata de un sueño que nos quieren vender para que creamos que Kirchner está salvándonos cual Dios de las tinieblas; para sostener sus medidas, ya, desde este años, tiene que comenzar a dictar medidas de ajuste, pero en Junio/Julio de 2007, inevitablemente tendrá que dictar medidas mucho más drásticas que harán que apretemos más el cinturón, que harán caer la máscara, y de esta forma, si las elecciones fuesen en Agosto, se vería muy, pero muy complicada su reelección.

Esto sin contar los actos demagógicos, pero estratégicamente armados como ser la destitución de los generales del ejército, para poner otros mandatarios militares leales a él. La destitución de la corte suprema de justicia, criticando el hecho de que era una corte menemista, de mayoría absoluta, pero de todas formas la corte suprema de justicia sigue teniendo 9 miembros y no 5, lo cual eliminaría la mayoría absoluta y por supuesto, quitó a la corte menemista, para poner a una Kirchnerista.

Es muy triste ver al pueblo tragándose este buzón cuando uno vivió los hechos de diciembre de 2000 bajo la consigna de “que se vayan todos”, y ver que Menem es senador, Chiche Duhalde estuvo a punto de serlo, Aníbal Fernandez (con pedido de captura expedido por un juez de quilmas por corrupción, entre otros cargos), etc., aun están dando vueltas entre los cargos públicos…aun siguen chupándonos la sangre y lo peor de todo, bajo la máscara de la justicia social.

2006-01-17T11:33:00.000-03:00

Esta es la segunda reedición de este texto.

Acerca de las Fundaciones

Hace tiempo ya, que se instauró una moda bastante molesta: los nombres de las fundaciones—traten el problema que traten, sea cual sea la causa que apoyen—tienen la particularidad de llevar nombres que son verbos infinitivos de primera conjugación, es decir, palabras terminadas en “–ar”, como por ejemplo: “Ayudar o Agendar”. El uso indiscriminado de este tipo de vocablos para nombrar a fundaciones que ayudan a resolver algún determinado problema, está poblando hasta el hartazgo todos los medios de comunicación (especialmente la televisión) y la verdad es que ya comienza a molestar. Por este motivo, yo propongo la creación de una fundación, que pasaría a engrosar este conjunto interminable de asociaciones que llevan por nombre estas condenadas palabritas con terminación en –ar. El nombre que llevará este, mi proyecto de fundación, es “Defecar, por la lucha contra la constipación”. Daremos turnos—gratuitos, claro está—para consultas con el gastroenterólogo (por supuesto que tendremos trabajando para nosotros—ad honorem, porque no recibiremos ayuda del gobierno, como siempre—un gran equipo de gastroenterólogos), haremos distribuciones gratuitas de laxantes por los barrios más carenciados del país, enemas y tactos rectales gratuitos (la vaselina y los guantes de latex van por nuestra cuenta), en nuestras instalaciones los pacientes podrán desfrutar de la sala de flatulencias, y muchos beneficios más para todos aquellos que sufran el flagelo del bolo fecal; todos juntos, unidos para erradicar de este planeta la constipación que azota sin piedad a muchos seres humanos.

2006-01-14T11:54:00.000-03:00

FANTASMA

Corrían los primeros meses del año 1997, Julio y Luciano, como todos los años, no iban a dejar pasar la Sudestada que todos los meses de Abril azota la costa atlántica argentina. Unos días antes de que comience la tormenta Luciano estaciona su automóvil en la puerta de la casa de Julio, cargan un bolso con lo más indispensable para sobrevivir una semana, aseguran fuertemente la tabla en el portaequipajes del techo, junto a la de Luciano, y se marchan a San Bernardo, lugar en el cual se encuentra la casa que los albergará durante la semana tormentosa.

El tercer día de tormenta, al igual que los dos días anteriores, Julio y Luciano se levantaron a las 8:30 de la mañana, tiraron en el asiento trasero lo necesario para entrar al agua, aseguraron las tablas al techo del auto y partieron hacia Punta Médano, unos 15 o 20 Km. al sur de Mar de Ajó; Un paraje en donde lo único que hay, aparte de arena y yuyos, es un camino, de asfalto casi invisible entre los baches y el pasto, que une la ruta con la playa. Ahí siempre hay buenas olas, la falta de intervención humana dejó el suelo del mar libre de pozos y canaletas, lo cual posibilita la proliferación de olas, con el único defecto de que la forma de romper de aquellas es un tanto peligroso para la práctica del surf, ya que no rompen paulatinamente de arriba hacia abajo, o formando tubos de agua, que se van armando de izquierda a derecha o viceversa, sino que se forma una gran montaña de agua que crece enérgicamente, y luego, al unísono, todo a lo largo de la ola al mismo tiempo, se transforma en un tubo gigante que cae al mar rápida y violentamente. Por este motivo siempre había que tener cuidado a la hora de subirse a una de estas olas, aunque los años de sufear en ese lugar habían dado a Julio y Luciano una confianza que no alcanzaba a vencer el miedo, pero si a tranquilizar un poco. Siempre creyeron que el miedo es un gran ingrediente a la hora de entrar al mar, y en esa ocasión en especial se evidenciaba más, ya que la tormenta, en los dos primeros días había derribado gran parte del muelle de Mar del Tuyú, demostrando que ese año la ferocidad iba a ser mayor que en otras oportunidades.

Se resguardaron del viento y la lluvia entre los arbustos de un médano y allí se vistieron para el mar. Julio, neoprene largo, seco. Luciano, neoprene corto, semiseco, siempre fue menos propenso al frío. Mientras se vestían Julio vio que Luciano no había dejado su tobillera de plata en el auto sino que allí estaba colgando de su pierna como siempre. Todavía te acordás que pensaste “puta madre, si cae un rayo en el agua te vas a cagar electrocutando”, pero por alguna razón que aun no lográs comprender, te callaste, no lo dijiste. Tomaron las tablas y se fueron caminando por la playa hacia el sur, para que la marea los devuelva más o menos cerca de donde estaban.

Dos o tres horas después de haber entrado al mar Julio no toma bien una ola: rema, rema, rema, se para en la cresta de la ola, baja por el tobogán de agua, pero no sale a tiempo del mediotubo que se había formado, entonces la ola rompe y se lleva a Julio y su tabla a fondo del mar. Tuvo suerte, no era la ola más grande que había cabalgado esa mañana, ni la más violenta. Julio sale a la superficie un poco aturdido solamente, nada que lamentar, pero decide salir un momento. Caminó tosiendo y escupiendo agua por la playa un tiempo hasta que se puso un buen trecho al norte de donde había dejado a Luciano en el mar, para poder verlo mientras se acercaba arrastrado por la marea; se trepó en un médano y cobijado por un arbusto se quedó mirando el mar.

Estuvo un largo rato pensando en que Luciano se había dejado la tobillera de plata puesta y la tormenta se ponía cada vez más fuerte; en el horizonte se veía un movimiento eléctrico en el cielo muy intenso. Como ya se acercaba la hora de almorzar, Cuando Luciano vio que llegaba hasta donde estaba Julio, comenzó a salir del agua. Salía del mar, ya casi estaba afuera, el agua le llegaba hasta las rodillas…y la puta tormenta, nunca fuiste bueno para los cálculos a ojo, Julio, pero a 500 o 600 metros de la orilla, con un rugido que te estremeció, cayó un rayo…la cara de Luciano, los ojos imposiblemente abierto, el cuerpo endurecido…cayó al agua. Sacarlo, acostarlo en la playa…RCP inútil, cargarlo en el auto, llevarlo al hospital de Mar de Ajó…nada que hacer, se elctrocutó, Julio, se electrocutó. Llamar a los padres, avisarles, dormir en un banco de hospital. Los insultos de la madre, la mano en el hombro del padre, el traslado del cuerpo, el funeral…el maldito fantasma, una y otra vez.

2006-01-12T18:09:00.000-03:00

Estaba viniendo desde mi casa hacia el trabajo cuando, en el trayecto de siete cuadras que separan mi humilde morada del negocio decido atravesar el atajo para llegar más rápidamente. El atajo consiste en atravesar dos cuadritas cortadas de las cuales una es de tierra y, como se imaginarán, con esta lluvia estaba inundada de charcos y barro. El asunto es que en la bocacalle de esta cortadita de tierra había uno de esos inmensos charcos a la orilla del cual jugaba un niño, de aproximadamente 5 años, a tirar piedras al mismo, salpicando así todo a su alrededor. Junto al nene estaba el auto de su padre estacionado y, mientras el crío se entretenía arrojando piedras, el padre bajaba unas bolsas, ya que, al parecer, estaban llegando del supermercado o de algún lugar similar.

Me voy acercando peligrosamente a la susodicha bocacalle charqueril cuando el niño advierte mi cercanía y sigue tirando sus piedras, con lo cual pensé: “Espero que este pendejo de mierda pare de tirar esas piedritas del orto cuando pase porque si no se pudre.” Dicho y hecho. Cuando voy pasando, el muy hijo de puta tira la piedra más grande que encontró con la mayor fuerza que pudo (quizá exagere en este punto) salpicándome toda mi bella indumentaria (bermudas, remera y zapatillas con algunas entradas de aire.) Ahí nomás, no aguanté, hervía, como la callecita es de tierra, agarré un piedra que estaba en el piso y se la tiré al pendejo; se la puse en la frente y cayó de culo en el barro, llorando. El padre del pequeño individuito, al observar la situación se vino encima de mi queriendo asesinarme, al grito de: “¡qué hacés, pelotudo!” Me paré firme (mis ojos debían estar escupiendo fuego porque no saben la cara que puso el padre del pendejo), lo tomo de la camisa con la mano izquierda, y con la derecha preparo el puño para el golpe, levantando y flexionando el brazo hasta detrás de mi cabeza (no si se entiende la posición): “Tenés razón, hijo de remil puta, te tendría que matar a trompadas a vos, porque no sabés cuidar a tu hijo, la concha de tu madre…si lo estuvieses cuidando no tendría que haber pasado nada.” Lo sostuve unos segundos más, lo solté, lo empujé para alejarlo de mi y seguí mi camino, mientras el niño había detenido sus lágrimas en medio de las mejillas para observar cómo su padre casi pierde la totalidad de sus dientes.

Ahora estoy un poco más calmado, pero el forro ese todavía debe estar limpiando el sorete de su pantalón. Nunca, pero nunca más voy a callarme lo que me provoca calentura.

2006-01-10T11:17:00.000-03:00

El calor se acumula en los espacios; entre las nubes se filtran algunas tajadas de sol que se mezclan con las gotas intermitentes de una lluvia que no se decide a caer de una vez. Por la vereda todos van y vienen: las personas sudando, los perros jadeantes, el agua de la zanja que se estanca de a ratos.

Tengo el primer párrafo de un cuento frente a los ojos que también se estanca de a ratos y ahora, mientras veo caer algunas gotas que se suicidan contra el vidrio, mientras sostengo levemente el lápiz entre los dedos, mi escritura se derrite en agua de zanja.

2005-12-30T10:34:00.000-03:00

No suelo hace este tipo de cosas, pero, como me voy una semana, voy a hacer una excepción y voy a publicar un cuento mio. No ha pasado por una exsaustiva corrección, pero si por algunas no tan arduas. Lo publico porque me voy, asi que tiene una semana para leerlo en cuotas antes de que vuelva a postear. Saludos.

CAMISA TALLADA A TIZA

Words, words, words…

Y aunque me mires de ese modo no vas a hacer que cierre la boca. Ya pasó demasiado tiempo desde aquél viernes por la noche en el que se vieron por primera vez; la reunión no había tenido demasiado éxito, solo estaban Gerardo —Gerardo... ¡quién sabe dónde estará Gerardo!—, vos y Ella, que ya estaba retrazada. La esperaron en el cabildo, frente a Plaza de Mayo, por más de una hora. Cuando el reloj marcó las doce y cuarto de la noche dejaron de esperarla y se fueron caminando hacia Defensa, por aquella calle buscarían un bar donde sentarse a tomar algún trago, un vino tinto, quizás. Antes de llegar a la esquina la viste acercarse; aunque no la conocías supiste extrañamente que era Ella. Caminaba hacia ustedes de esa forma muy suya, como dando pequeños brincos, y derramando sobre sus hombros sus rulos negros. Entonces tuviste que llamar la atención porque ya no estaban esperándola donde habían acordado, y dijiste en voz alta: “cuando la vea conectada le voy a decir: quedamos a las once, flaca.”
Vos delante de tu computadora, Ella delante de la suya, así se conocieron, sin mirarse, sin tocarse, acaso ausentes hasta aquel viernes. Esa mirada que me dedicás ya no es la tuya, y eso te irrita. Sé que querés que deje de decir esto, pero es la verdad. Pasaron la noche mirándose y charlando como si estuviesen solos. Gerardo había quedado a un lado, interrumpiendo de cuando en cuando para justificar su presencia.
Cuando volviste a cruzarla en tu computadora tenías que invitarla a salir. Ni siquiera vos sabés de dónde sacaste el valor para proponerle una salida al cine, pero lo hiciste y Ella aceptó. Anduvieron dando vueltas por Buenos Aires, sacaron las entradas en un cine de Lavalle. No prestabas mucha intención a la película, solo la mirabas a Ella de reojo, intentando que no se percatara. La hubieses besado en medio del cine, en medio de la película, arriesgándote a perder eso que tenían hasta el momento, que no era nada, pero que para vos acaso era todo. No lo hiciste, la película terminó y siguieron recorriendo la ciudad a pie, contándose cosas y vos hablaste sin parar y Ella te escuchó sin interrumpirte. Caminando llegaron hasta un café y después a Callao y después a Plaza Francia y ya había anochecido. Te daría un beso, le dijiste cuando estaban aguardando para cruzar frente a la plaza. Inmediatamente dejó que vieras la expresión de hastío que le produjeron tus palabras, para que pienses en cómo arruinaste todos los momentos, cada minuto que compartieron juntos, en una fracción de segundo. Luego se interpuso entre ustedes el más irritante de los silencios, se había prolongado la distancia que los separaba al caminar y podías ver como su vista fluctuaba entre el cielo y el sendero de la plaza, cómo se tomaba las manos con fuerza, cómo se acentuaba la intensidad de su respiración. Desde el viernes que no puedo dejar de pensar en vos, dijo destruyendo ese silencio incómodo que imperaba entre ustedes desde hacía un largo tiempo. Te llevó un momento creer lo que estabas escuchando; sí, no pongas esa cara de galán seguro, en ese momento no podías creer que alguien te dijera una cosa como esa. Le tomaste las manos un tanto temblorosas y se quedaron casi inmóviles, con sus miradas encontradas al fin, hasta que el beso llegó sin decir una palabra. Era tarde, por eso, después de recorrer algunas calles que no miraste, después de seguir un camino que no escogiste, la acompañaste a tomar el ciento diez.
Después comenzaron los encuentros fugaces en Buenos Aires. Se dejaban acoger por alguna plaza, se abandonaban al cuidado del pasto, cobijados por los árboles, salpicados por su sombra. Plaza San Martín, Plaza Dorrego, Jardín Botánico y otra vez Plaza San Martín, siempre Plaza San Martín; de vez en cuando algún bar, un café o un jugo de naranja. Te gustaba los sándwich de queso, tomate y pan francés; claro, eras vegetariano, pero ahora ya no lo sos. Una vez fue Plaza Congreso, ya había oscurecido y el rocío helado caía sobre ustedes. Frente a frente, sentados en un banco la besaste y acariciaste como nunca—aunque nunca comprendía las tres semanas de tiempo que los separaban de aquel viernes. Se detuvieron súbitamente, vos la mirabas, Ella te miraba con la boca, con las manos, con la lengua. Se puso de pie, te tomó de la mano y te condujo lentamente desde ese banco de plaza hasta una habitación de hotel. Se amaron entre sábanas de nadie, que en ese momento fueron suyas y ahora serán de otros o nuevamente de nadie. Y entonces sudaste tu amor por la frente y por la sien, y esa gota salada recorrió toda tu cara y no pudo colgar de tu pera acaso por la espesura de tu barba, pero se abrió camino entre ella y pudo columpiar de un vello hasta desgarrarse y reventar contra su pecho. No pudiste devolverle a tu cuerpo aquella gota de sudor porque sus piernas se deslizaban por tu pecho para descansar sobre tus hombros, coartándote el camino que te conducía hasta aquello que dejaste caer.
A Ella le gustaba moldear pequeñas esculturas en tiza; esculpía el material descubriendo cuerpos ocultos en él. Muslos y senos blancos, cuerpos desnudos, masculinos y femeninos, no importaba. Quitaba las partes que sobraban con un pequeño cincel que Ella misma había creado, moldeando las tizas hasta que tomaban perfectas formas humanas. Una vez le regalaste una caja de tizas con el anhelo inútil de que dedicara una de ellas en moldear una estatuilla para vos, pero eso nunca sucedió.
El vapor de agua caliente ya casi te oculta por completo, pero aun puedo ver esa expresión de resignación que te usurpa la mirada cada vez que hablo de Ella; es como si fueses otro, ya no puedo reconocerte. Tampoco creo que te agrade que te recuerde cómo sus palabras hicieron a un lado aquellos pantalones amplios, tus zapatillas, tus remeras, todo lo que te sobraba, todo lo que ocultaba aquella imagen que Ella imaginaba perfecta.
Una noche igual a otras estaban cenando en algún rincón de la ciudad. Anduvieron siguiendo sus pasos durante horas, sin rumbo fijo; se detuvieron a mirar cómo el día se despedía en una lenta agonía rosada y silenciosa, flagelada únicamente por el acelerar del tránsito. No recordás lo que pidieron para cenar, tampoco es importante, pero junto a ustedes estaban sentados dos hombres muy elegantemente vestidos. Los hombres habían colgado sus sacos en sendos respaldos, por lo que solo llevaban camisa, jeans y zapatos. Tenían el pelo prolijamente cortado y no aparentaba, en ninguno de los dos casos, que hayan alterado su color natural. Si entre ellos y vos pudiese formarse una moneda, serían las caras opuestas, aquellos dos hombres eran tu antítesis, eran, aparentemente, lo más alejado de tu personalidad. Ella no pudo dejar de prestarles atención, no porque se sintiese atraída, sino porque le interesaba ese vestir moderado que daba la impresión de personas adultas. Mirá esos dos hombres, te dijo, podrías usar alguna vez una camisa o unos pantalones más ajustados. No le respondiste, pero en tu cara dibujaste una expresión de indiferencia que a Ella pareció no agradarle. Terminaron de cenar en silencio y se fueron.
Mientras cenabas con Ella le restaste importancia a su comentario, pero acaso cuando estuviste solo sus palabras hicieron eco en tus oídos, dilatándose como si fuesen las pupilas de alguien que repentinamente se queda a oscuras. Revolviste el placard de tu padre en busca de una camisa que se ajustara a tu talla; sacaste, pusiste, tiraste, puteaste, nada parecía agradarte. Claro, ahora, detrás del vapor que casi empaña tu imagen, mostrás esa sonrisa medio burlona, que para ser franco, luce muy mal en vos, pero aquel día te desesperaste hasta la frustración cuando notaste que nada te quedaba como querías. Viste asomar una manga de camisa de entre la montaña de ropa que dejaste dentro del placard y no aguardaste siquiera diez segundos entre tomarla, estirarla, probártela y observarte en el espejo. Por fin habías encontrado algo que no te quedara desmesuradamente grande; estaba un tanto desgastada por los años, pero no importaba. Era una camisa clara, amarilla, recorrida por unas delgadas líneas verticales de un verde muy pálido.
Se encontraron en San Telmo y vos dejaste que sobre el cuello del pulover se asomara la camisa como por casualidad. ¿Qué hacés con una camisa? Preguntó Ella mientras compartían un Fernet-cola, dejando escapar una sonrisa socarrona y tratando de ocultar con la mano el esbozo de una carcajada. Casi siempre uso, contestaste, poniendo cara de estúpido, tratando de parecer natural, o por lo menos que el hecho de que uses camisa no se convierta en un acontecimiento especial. De todas formas Ella sabía que solo usabas camisa porque lo había mencionado; sí, aunque quieras negarlo, es así. Terminaron sus bebidas y pasearon un momento, deteniéndose en vidrieras y negocios de antigüedades, hasta que se sentaron al borde de Plaza Dorrego. Algunos besos, algunas caricias dispersas por allí hasta que te tomó del cuello de aquella camisa y te arrastró hasta un hotel. Cuando estaban vistiéndose para irse, te vio mientras te abotonabas la camisa —por la cara que pusiste veo que lo recordás perfectamente--, Ella te observaba desde la cama y te habló de lo bien que te quedaría, junto con aquella camisa, unos jeans un tanto más ajustados. Del hotel fueron a tu casa para poder acabar con aquello que dejaron inconcluso en ese lugar.
A la mañana siguiente decidiste sorprenderla. Dejaste que siguiese durmiendo mientras vos fuiste a desbaratar, nuevamente, en esta ocasión tu placard. Jeans, corderoyld, buscabas algún pantalón que ya no usaras hace tiempo, algo que no te quedara pequeño, pero tampoco exageradamente amplio como los que solías usar. Hallaste un pantalón al que no le habías dado mucho uso; era de corte amplio, pero a vos te quedaba bastante ajustado, con algunas pequeñas modificaciones quedaría perfecto. En tu cara se nota lo mucho que te irrita todo esto, pero fue así, te paraste frente a Ella que dormía derrumbada en la cama como si hubiese fallecido; estabas lamido por el cincel de su lengua punzante que te había tallado a voluntad. ¿Te gusta? le preguntaste cuando notaste que entreabrió los ojos. Apenas abiertos en aquel despertarse, sus ojos pasaron a verse extrañamente sorprendidos casi sin mostrar una expresión intermedia. Quedaste allí parado como una estatuilla esculpida a gusto. Solo falta un lindo par de zapatos y ya parecés un poco más maduro, dijo como para terminar su obra de arte.
Una camisa, había dicho, y te la pusiste, tus remeras de colores quedaron a un lado; un pantalón más angosto, y lo conseguiste, tus pantalones amplios descansan largamente en tu placard; un par de zapatos, y los usaste, tus zapatillas yacen bajo tu cama acumulando mugre. Ya estabas acariciado por aquel humedecido cincel que se multiplicaba en tu mente cada vez que te quedabas a solas, y lo escuchabas porque te angustiaba acaso hasta la desesperación la idea de llegar a perderla. Cada vez que te ves reflejado en el espejo ves su imagen, ves su obra culminada, porque ahora sos todo lo que Ella quiso, con el insignificante detalle que Ella ya no quiere verte. Puede notarse a través de tus ojos la congoja insoslayable que te provoca revivir aquel momento, pero se hace tarde y solo me resta mencionar la última noche —era la última porque en lo profundo de tus sentimientos lo presentías.
Un desencuentro momentáneo postergó unas horas el momento del encuentro. Finalmente se encontraron y fueron a cenar; vos no probaste un bocado, Ella tampoco comió demasiado. Creo que no podemos seguir de esta forma, dijo Ella, aludiendo al ánimo paupérrimo con el que había atravesado los últimos encuentros. Vos asentiste sin decir una sola palabra. Terminó de cenar y cuando estuvieron en la vereda no pudiste evitar abrazarla fuertemente, acaso algunas lágrimas asomaban en tus ojos. Andate, andate, le dijiste, aunque por alguna razón desconocida no la despegabas de tu cuerpo. A pesar de que algunas personas y unos cuantos automóviles pasaban por allí, la esquina de Corrientes y Florida estaba desierta. Vamos a tu casa, dijo Ella, y vos no pudiste negarte, acaso porque nunca estuviste de acuerdo con el hecho de separarse. Hicieron el amor como si fuese la primera vez —que ironía que haya sido la última— en esta ocasión entre tus sábanas, y antes de terminar pasate lentamente la lengua por su pecho hasta que llegaste a su cuello y caíste vencido sobre Ella.
A la mañana siguiente la acompañaste a tomar el tren y jamás volviste a verla. Regresaste a tu casa lagrimeando, con tu camisa y tus jeans y tus zapatos y preguntándote qué fue lo que pasó, preguntándotelo, como lo hacés ahora, mientras me observás inútilmente desde el espejo, mientras corre el agua vaporosa de la ducha, antes de dormir, antes de que asome el sol tortugueando por la ventana y tengas que ponerte aquella camisa clara, amarilla, recorrida por delgadas líneas verticales de un verde muy pálido, los jeans y aquél par de zapatos, para ir a trabajar.

2005-12-28T12:57:00.000-03:00

De las entrañas del pavimento emerge como un magma invisible el calor que derrite los pies, apacigua los ánimos, entrecierra los párpados y nos hace caminar como los soberbios del infierno, cargando una gran roca sobre las espaldas, provocándonos una inclinación que parece una alabanza perpetua. Julio camina secando el sudor de su frente, esperando que llegue el Viernes para abandonar esta ciudad en la que se está cocinando tal cual el asado que se comió en navidad.

No es mucho tiempo, mucho menos el mejor lugar donde ir, pero va a pasar una semana junto a la mujer que ama en San Bernardo, esperando poder descansar e imaginarse olas inmensas que correr; aunque lo más probable es que la tabla quede reposando, acumulando suciedad en la gran cuidad. Las olas de la costa atlántica argentina no se caracterizan por tener buen tamaño para el surf, lo cual lleva a Julio a dejar la tabla en su casa y no pasar vergüenza intentando correr olas de 35 Cm. como si fueran de 5 metros.

Una semana para abrazar, para acariciar y para hacerle el amor a su novia, para pasear y descansar y para quitarse de la cabeza y del cuerpo el trajín enfermizo, asfixiante y alienador de la ciudad.

2005-12-26T12:28:00.000-03:00

La verdad que Papá Noel (no pude verlo porque con la excusa de los cohetes me hicieron salir a la vereda y cuando volví a entrar me dijeron: “vino Papá Noel” y ya se había ido…el próximo año no me agarran con las cañitas de mierda) se jugó como hace mucho que no lo hace… Debo haberme comportado demasiado bien este año. Entre los regalos estaba el último disco de Korn de lo cual voy a hablar ahora.

El disco se llama “Take you on the other side” o algo parecido, la verdad, por ser nuevo no me acuerdo bien el nombre (por cierto, no pude hallar en toda la red una sola foto de la tapa, si alguien la encuentra, páseme el dato así cambio la foto.) Con solo un guitarrista (porque Head, el otro violero, el rimero de izquierda a derecha, se unió a una secta evangelista y se fue de la banda), el séptimo disco de la banda más original e innovadora de los últimos 13 años, abre con un tema con algunas melodías pop, pero con inconfundibles riff pesados Korn marca registrada. El disco continúa en las letras la temática depresiva de padres abusadores y golpeadores lo cual acarrea dramas en la adultez, combinado con ambientes extraños de guitarras, bajos baterías y sonidos electrónicos, con voces melodiosas, para terminar estallando furiosamente con algunos gritos y guitarras violentas al estilo Korn.

Aun no lo escuché detenidamente. Cuando lo haga, escribiré otro comentario un poco más específico; aunque las personas que conocen la banda pueden darse una idea de lo que estoy hablando. Si quieren saber si comprarlo o bajarlo, luz verde, el disco está genial.

2005-12-23T12:06:00.000-03:00

Hay cosas que no comprendo. Sin tomar en cuenta que el espíritu navideño (en el sentido religioso de la palabra) no me interesa, me aburre…en definitiva, me rompe las pelotas, lo que no puedo entender, lo que no me cabe en la cabeza, es la forma en que la cultura norteamericana se nos instala hasta en la sangre de las venas. Cuántas veces se habrá escuchado la frase “Vienen las fiestas, que bueno, vamos a comer turrón, avellanas, etc.” Por si no se dieron cuenta, señores, esas son frutas de estación, y la estación no es precisamente el verano. Las pobres personas que se dedican a vender nueces, avellanas o turrones, frutas y comidas netas y exclusivamente de estación fría, es decir de INVIERNO, en el único momento que pueden vender, es en navidad, que por una de esos misterios (no tan misteriosos) en nuestro país es en la estación de verano. Entonces no entiendo por que esas personas a las que les agrada las frutas secas solo las consumen en verano y durante el resto del año ni se enteran de que existen. Si, se podría pensar que es una razón cultural, pero en nuestro caso no lo es, es una imposición.

Lo mismo ocurre con el famoso y queridísimo Papá Noel. 24 de Diciembre, 32º grados centígrados a la sombra (aunque por la noche todo es sombra) y este pobre personaje tiene que venir al hemisferio sur a recagarse de calor emponchado hasta las orejas con esas ropas rojas que le deben hacer adelgazar esa emblemática buzarda a velocidades catastróficas. Y por si eso fuera poco, su medio de transporte es un trineo, que si bien vuela, es un artefacto asociado a la nieve, y aquí en el hemisferio sur, en la gran mayoría de los países, ni siquiera en los días más fríos de invierno cae nieve. Nuestro Papá Noel debería venir en bermudas, musculosa y ojotas (o chancletas, como les guste) y en lugar de trineo debería venir montado en un tabla de surf voladora o alguna cosa por el estilo.

Que pena me dio, anoche, cuando volvía a mi casa, ver al repatirdor de una pizzería derritiéndose dentro de un traje de Papá Noel montado en su motito, esperando salir a llevar alguna rica pizza. Me dio pena y a la vez bronca por el hijo de remil puta que lo obliga a hacer el ridículo de esa forma.

2005-12-21T18:47:00.000-03:00

Se que puede sonar, para muchos, una queja infundada, pero uno se desgasta tanto, esfuerzó, tiempo, dedicación, para preparar un final (Literatura Italiana) y que la bendita profesora te mande a tu casa con un cuatro (y diciendo cosas del estilo.."tenés un cuatro y porque estoy con espíritu navideño) y asi te cague el promedio. Hasta ese cuatro mi promedio daba 8.75...adiosssssss...en algunas carreras eso no es imporante, en la mia, según lo que pretendas, si.
Pero bueno, el espíritu navideño se lo puede meter como un ahí en donde no le da el sol, "señora".

2005-12-12T11:44:00.000-03:00

Un pequeño texto, “Vita Nuova”, y Esteban lo lee mientras acaricia cada página que pasa. Algunos textos recuerdan a otros, Guido Guinizzelli, Guido Cavalantti, y al final, en la última página, un salto descomunal hasta el Infierno. Comienza la visita guiada junto con Dante y Virgilio, en la que cuentan cómo se encontraba ese reino de ultratumba hasta el año 1300 y muestran a las almas que moraban allí hasta ese momento; si el paseo sería hoy se verían algunas otras quemándose entre las llamas infernales o ardiendo en el Cocito. Después de atravesar la oscuridad hedionda y doliente del Infierno, Dante, Virgilio y detrás de ellos, siguiéndolos desde su casa, Esteban, saltan por encima de los gigantes para salir de ese agujero y quedar a la orilla del mar, esperando al Ángel barquero que los transporte hasta la ladera del Purgatorio.

2005-12-09T17:18:00.000-03:00

Lamento la ausencia, pero estoy preparando el final de Literatura Iataliana, con lo cual estoy muy ocupado, prometo dedicarle tiempo a este espacio en breves momentos.

2005-12-05T12:42:00.000-03:00

Ya escribí algunas cosas con respecto a las personas que me saludan por la calle, pero no me referí nunca aquellas personas que más me molesta (y hasta me da un poco de vergüenza) que me saluden. Me refiero a las monjas.

Es la herencia de mi madre, que es más chupasirio que el papa, que estas personas me conocen desde chiquito (y lo que es peor, yo las conozco a ellas.)

La hermana María Rosa: Vieja, petisa (pero recta, ya van a saber por qué digo esto –mierda, la nombré y acaba de entrar al negocio.) Pasa, saluda con ese tono medio italiano, pero no tan marcado como otras personas (como mis abuelos), sino más bien leve, pronunciando la r como si siempre fuese simple. Por supuesto, me dice “buen día” o alguna otra fórmula parecida y me pregunta por mi madre, a lo que debo responder con una sonrisa falsa y un “ahí anda, en casa” o alguna otra frase del mismo estilo.

La hermana Cristila: Vieja, viejísima, petisa y encorvada, va caminando por la calle como si temiese que se le fugasen los pies, ya que no les quita la vista de encima; parece un gancho de carnicería. Pasa, saluda de una forma que, si no estuviese acostumbrado por ser hijo (nieto, bisnieto, etc.) de italiano, no entendería qué carajo me está diciendo. Me dice algo así como “Bon Giornno”, y por supuesto, me pregunta por mi madre, a lo que respondo de la misma forma que la anterior.

La hermana Caty: Más o menos joven, no sabría precisar la edad, pero debe tener arriba de treinta años, pero no más de treinta y seis. Quizá por ser más joven es que parece un poco más piola (de todas formas detesto que me salude, me abrace o lo que fuere), siempre me dice “aparato” y me pregunta por la facultad, creo que estudio filosofía y teología, así que a veces me pregunta algunas cosas. Pasa, me saluda “¿cómo te va, Pablito?” y por supuesto me pregunta “¿la mami?”, y yo le respondo, “ahí anda, en casa, rompiendo las bolas, como siempre” “¡qué aparato que sos, eh!”

2005-11-30T11:55:00.000-03:00

ME ROMPEN LAS BOLAS LOS REVELDES CON CUENTAS ENE L BANCO, LOS “PROGRES” CON PAPITOS MILLONARIOS.

Conté esta historia brevemente a modo de comentario en un blog amigo. El post que comenté trata de aquellas personas que se llenan la boca hablando de pobreza, igualdad, socialismo, pero por supuesto, son parte de esa clase social que genera la desigualdad, son parte de de la casta acomodada, y desde allí, revelan un discurso pseudo-revolucionario porque, claro, papito paga la tarjeta de crédito, el departamento para que el nene viva solo, el sustento y las vacaciones en Punta.

Estaba yo plácidamente sentado en el patio de la facultad de Filosofía y Letras (lugar propicio para encontrar especimenes de este tipo) a que llegase la hora de cursar, cuando se me aproxima un hippie seca yerba (este individuo reunía todas las condiciones anteriores y además era hippie, lo cual lo hacía una persona aun más susceptible de aborrecer) a querer venderme alguna porquería de esas que venden los hippies. Por supuesto, después de mostrarle una muy poco amigable cara le dije que no me interesaba comprar nada, y acto seguido se sentó a mi lado y comenzó a hablar de lo bien que la pasaba en su vida sin problemas: “Sí, porque yo vivo de vender mis artesanías, sin horarios, sin jefe…” decía este muchacho. Se me ocurrió preguntarle: “¿de dónde sos?” “Tengo un depto en Congreso”. Puta madre, pensé, esto de vender porquerías deja plata, hasta le alcanza para comprarse un departamento y aun le deja tiempo para estar al pedo en el patio de una facultad en la cual rinde una materia cada tres años. Pero esto no es lo peor de todo, aun quedan cosas más irritantes. Seguimos hablando y a este ser viviente se le ocurre decir: “Ya tengo ganas de que llegue, me voy a vender mis artesanías (si hay algo que me rompe mucho las bolas, también, es que le digan artesanías a esas mierdas que venden….en fin) a punta, el año pasado me quedé todo el verano…estuvo bárbaro.” Yo pensé, Punta Indio, Punta Lara…. No, era Punta del Este. Resulta que el hippie seca yerba tenía una increíble casa en Punta del Este, donde se quedaba todo el verano, supuestamente vendiendo “artesanías”. Me parece que no es necesario aclarar que, si bien tampoco es posible comprarse un departamento en buenos aires y mantenerlo, tener una casa en punta del este, mantenerla y poder estar allí toda una temporada de verano, es impensable para una persona con zapatillas convers, sucio, con esos pantalones rayados, medio rosas y musculosa, que dice vender artesanías. No soporté más; me paré y le dije: “Bañate, hippie sucio de mierda, me das asco”. Creo que fui demasiado bueno con él.

AAAAAAH, pero esta persona sufre al ver niños hambrientos, gente durmiendo en la calle, entonces, para lavar sus culpas, cree que es un hippie que vive vendiendo artesanías y además paga con Visa el almuerzo en Mc. Donalds.

P/D: Si, leí a Gramsci y a Sartre, aunque están muy bien los análisis, en este caso, me chupa un huevo lo que digan de los intelectuales orgánicos o los intelectuales comprometidos. Así que, no quiero que venga ningún imbécil. Defensor de hippies y niños ricos a decirme que Gramsci este, que Sartre lo otro…

2005-11-28T18:24:00.000-03:00

Sí, Luca Brosth ha desaparecido de la faz de la tierra. Hay fuentes desconocidas que afirman haberlo visto por las calles y prostíbulos del partido de la matanza, pero pueden ser puras habladurías.

Personalmente, yo lo vi el sábado a bordo de un Fiat Palio color negro, con vidrios polarizados acompañado de una señorita que, lamentablemente, no había sido muy agraciada con la naturaleza: morocha, unos 45 o 46 años, pero aparentaba tener 10 años más, maquillada muy llamativamente y, gracias a algunos comentarios que recolecté, respondía al nombre de La Sussy. Al regresar del recital de Peral Jam, el sábado por la noche, lo vi acompañado de dicha señorita en la intersección de las calles Rojas y Rivadavia (estación Primera Junta de la Línea A de Subterráneo), subieron velozmente al automóvil y partieron por Rivadavia hacia el oeste, en actitud sospechosa, no respondió al llamado que le hice.

¿Dónde estás, Luca? ¿Te hiciste puntero y fiolo, o simplemente te estás empomando a aquella señorita? Tu mamá, cuando no está con los vecinos subversivos peleando por el regreso del agua, recorre las calles con una foto tuya, enmarcada, preguntando por tu paradero. Todos los negocios de la calle Chile tienen una foto con tus señas e información de las últimas veces que te vieron, decorando las vidrieras.

Si alguien tiene alguna información, por favor, dirigirse a los comentarios.

2005-11-23T18:10:00.000-03:00

BREVE COMENTARIO SOBRE LA DIVINA COMEDIA

En todos los textos medievales puede notarse un afán por demostrar la veracidad de los que se cuenta en ellos, por aseverar la no ficcionalidad de las obras. Por ejemplo, en el prólogo a Los milagros de nuestra señora de Gonzalo de Berceo, el autor señala que el libro mismo es otro milagro más de la virgen, con lo cual, si el libro existe, si es real, es decir, si ese milagro es cierto, no hay por qué dudar de la veracidad del resto. Lo mismo ocurre en el Decameron de Giovanni Boccaccio, las historias que allí se narran toman personajes o hechos reales que permiten situar en el plano de lo verdadero a todas las historias. Por supuesto que todo esto es parte de una forma de narrar, de una convención literaria, y hoy esos textos no son más que mera ficción.

La divina comedia se propone como un viaje por los reinos de ultratumba, un viaje que hace el narrador, que en este caso es Dante, acompañado de otro poeta, Virgilio, que lo abandona en el último cerco del purgatorio para dejarlo en compañía de Beatrice. Este viaje tiene como fin último servir de salvación para la humanidad, esto es, todo aquél que lea estas páginas, tendrá la clave de la salvación. Beatrice o Beatriz en castellano, representa la Beatitud, la salvación. Para poder cumplir esa función, el viaje debe ser real, para poder ser la vía de la salvación, ese viaje debe ser verdadero. El presente del enunciado (el momento en el que en la ficción se produce ese viaje) es en la semana santa del año 1300, pero durante el trascurso del viaje se van haciendo predicciones que, dado que el libro fue compuesto varios años después de los que narra, son verdaderas. Por ejemplo, en el canto XVII del paraíso (voy a usar casi todas citas de esta cántica porque es la única que tengo al momento de escribir) Dante encuentra a su tátara abuelo entre las almas del quinto cielo o cielo de Marte, el cual le predice su destierro: “Qual si partío Hipólito d`Atene/ per la spietata e perfida noverca,/ tal di Fiorenza patir ti convene.” Cual se alejó Hipólito de atenas/ (Por despiadada y pérfida madrastra,/ tal de Florencia partir te conviene.) Históricamente, Dante fue expulsado de Florencia en el año 1302, con lo cual, la profecía de su tátara abuelo es cierta. Por extensión, la “realidad” se desplaza a todo el libro. Esto le otorga veracidad al infierno, al purgatorio y al paraíso, y a su vez a todos los personajes que aparecen.

Ángel Battistessa señala que el gesto de Dante de incluir personajes de la mitología griega y romana es una forma de cristianizar lo pagano. Sin desdecir esto, me parece más bien que el gesto de Dante tiene que ver con otorgarle realidad también a la mitología pagana, es decir, si el viaje es real, el infierno, el purgatorio y el paraíso son reales, los personajes que aparecen también lo son, aunque ellos pertenezcan a religiones pre-cristianas. Finalmente, como estos personajes (por ejemplo los Centauros que aparecen en el infierno) son parte de la literatura clásica, el gesto de Dante es el de añadirle realidad a esa literatura.

2005-11-21T11:04:00.000-03:00

Para seguir con los post de mas dudas existenciales, coloco una que espero sepan despejar, porque me está dando vueltas en la cabeza hace un tiempo.

¿Por qué Gary Oldman es más joven que Paul Newman?

Por favor, quítenme esta duda.

2005-11-17T10:33:00.000-03:00

Si, como la mayor parte de las personas, estuve demasiado ocupado con el tema de los exámenes. Debido a la cantidad de paros que hubo este último cuatrimestre, las fechas de exámenes anduvieron un tanto desordenadas, pero finalmente pudieron superarse, digamos bien… Mejor, muy bien.

Me gustaría transcribir la monografía que escribí y entregué ayer acerca de Elías Castelnuovo, pero es demasiado extensa y nadie se va a tomar el trabajo de leerla completa, con lo cual, solo voy a transcribir el último párrafo, que de alguna manera resume, en parte, lo expuesto en el resto del trabajo.

El título de la monografía es: Triple determinismo o destino múltiple en Tinieblas de Elías Castelnuovo

En suma, entonces, creemos que en Tinieblas de Elías Castelnuovo, más precisamente en Desamparados, existe un determinismo triple o múltiple destino que se traduce en trabajo, presidio o muerte para la masa proletaria. Esta característica incluiría a Tinieblas dentro de una estética folletinesca, naturalista y positivista. A su vez, ese triple determinismo lleva a la despersonalización, deshumanización y animalización de las personas que lo sufren, y también, dicho determinismo se exterioriza mostrando sus marcas en el cuerpo, en forma de deformidades y enfermedades. Por último, este destino multiplicado se legitima al ser avalado por el discurso médico-cientificista de los años veinte, el cual busca justificar científicamente una verdad modificable, para intentar impedir de esta forma el cambio –aunque esa no nos parece ser la intención de Castelnuovo, sino por el contrario, intenta mostrar cómo el discurso hegemónico de la clase burguesa busca justificar la explotación que ejerce sobre la masa obrera. Finalmente, proponemos a Tinieblas como representante del discurso literario realista de la época, en el que confluyen los demás discursos circulantes de esos años, y en la que se señala la posibilidad de lo decible y lo legible –y con esto, lo no decible y elegible—a principios de siglo.

A ver qué les parece.

2005-11-11T10:35:00.000-03:00

Voy a hacer causa común con mi amigo Luca.

Sr. (si es que es pertinente llamarlo de ese modo) Borocotó: las personas (idem) como ud. son los que contribuyen al vayado del congreso, es decir, a que la gente quiera cagarlos bien a trompadas y con lo cual deban contratar seguridad extra y pagarla con el dinero que las mismas personas que los quieren reventar pagan...en fin, ud debería ser colgado de los huevos, para luego prederlo fuego como a un buen "muñeco" de año nuevo que es ud.

En pocas palabras: Por qué no te vas un poquitito a la reputísima madre que te parió, hijo de la Wasca rejuntada de la puerta de un puterío de travas.

Gracias.

P/D: Pueden descargarse a gusto en los comentarios.

2005-11-09T11:36:00.000-03:00

EZPELETA A LAS DIEZ DE LA MAÑANA.

El sol desciende oblicuo y estalla en la vereda entibiándola paulatinamente en su tortugo paseo por ella. Los negocios están abiertos: mercería, almacén, carnicería, repostería, pañalera, zapatería (estos son los que se ven desde acá.) De vez en cuando pasa algún automóvil, interrumpiendo un catar de pájaros casi imperceptible, pero presente. Una señora abandona el almacén con dos bolsas repletas; en la puerta un nene con la piel curtida, despeinado y con la ropa desmembrada ensaya el simulacro de vomitar lo que no comió la noche anterior. En la puerta de la carnicería un perro mastica algunos huesos que el carnicero le dio de las sobras; otro nene sueña en cuatro patas un aroma a carne azada ausente en su estómago desierto. Sale de la pañalera una señora con un bebé en brazos y una bolsa de pañales en la otra mano; en la puerta una mujercita sostiene a su bebé en llanto apenas envuelto en una tela andrajosa, salpicada de mugre, que los continuos lavados no son capaces de quitar. Un hombre sale de la zapatería con su nuevo calzado en una caja; en la puerta un anciano arrastra sus pies descalzos que sangran recuerdos de zapatos maltrechos. De la repostería sale una señora sonriente con una torta que reza un feliz cumpleaños; a través de la vidriera un hombre con la boca abierta y los ojos desorbitados, juega a imaginar el sabor de la crema, paladea un dulce de leche de ensueño que no existe.

2005-11-08T10:58:00.000-03:00

Ya salió El Interpretador Nº 20

2005-11-07T12:01:00.000-03:00

Y….ALGÚN CHISTE HABÍA QUE HACER

Ya que en Mar del Plata está el 90 % de la policía bonaerense, los que vivimos en el cono urbano podríamos aprovechar para afanar un poquito (llegué tarde, Duhalde me ganó de mano y mando a sus muchachos a Haedo.) Y hablando de petróleo choreado, en Mar del Plata se extremaron las medida de seguridad: El radio tan extendido de máxima seguridad, con los tres anillos formados por la policía bonaerense, la gendarmería y la prefectura (la comunidad del anillo), prefectura patrullando la playa y el mar, pero a pesar de que en alguna imagen se vio a los submarinos argentinos (si esos que se ven atracados en el puerto, siempre en el mismo lugar evidenciando el hecho de que jamás los usan para un carajo…bueno, aprovecharon para ver si aun funcionan), a pesar de todo esto, nuestro protector y demagogo gobierno (obviando mencionar encubridor, corrupto y mafioso) se olvidó de patrullar, para seguridad del señor arbusto, y por qué no, para todos los argentinos….simpatizantes de arbusto, eso si, decía, se olvidó de patrullar el universo submarino, los fondos. Qué quiero decir con esto, si la CIA entrena delfines antibombas, por qué el terrorismo internacional (ah, con lo de los delfines ya me encargué del terrorismo), no puede entrenar al “pescado kamikaze”? Los submarinos son inútiles ya que a los peces no los detectan los radares y además, de hacerlo, ¿le van a tirar un torpedo al pobre pececito? Con la carga explosiva que llevan sería peor el remedio que la enfermedad. Así que, Mr. K, tu operativo de seguridad, tan pensado, cargado y saturado, ha fallado. ¿Ah, no se había notado con los destrozos en capital y Mar del Plata?... ¡con lo linda que había quedado después de los arreglos que los vecinos pagaron!

2005-11-05T10:25:00.000-03:00

¡Qué lánguidamente derrumbo mis dedos sobre el teclado! Los párpados parecen perder el equilibrio balanceándose sobre los ojos demasiado humedecidos y las personas que me hablan reciben como respuesta una voz entrecortada, gutural, somnolienta. Me miran a través del vidrio estar sentado, inmóvil, con la mirada o lo mínimo que se filtra entre los párpados y se pierde en ningún lugar.

Es decir, tanta perorata para decir que tengo mucho, pero mucho sueño.

2005-11-03T10:34:00.000-03:00

Esta noche estoy triste; y anoche también; y antenoche. No está mal estar triste. Sería bueno que tus ojos inquisidores no me vigilaran desde allí. A medida que los veo se tornan más oscuros: comienzan su lenta metamorfosis, que va desde el más tibio celeste, hasta el negro más helado. Más negros que el cielo; sí, más negros, porque tampoco es negro el cielo. Está tan desmesuradamente nublado que las vagas luces de la calle se refractan dándole esa tonalidad gris que hace que parezca sucio.
Esta noche llueve. No me bañé por temor a ennegrecer el agua. ¿Qué hago si en la ducha el agua me arrebata la tristeza? Tendría que salir corriendo para avisar a las autoridades que he contaminado el agua; pero no, porque la lluvia cumpliría el papel de la ducha y ahí si que estamos todos jodidos.
Ya están marrón clarito.
Hasta hace poco podía respirar libre de cualquier otro elemento extraño a la composición natural del aire, pero en los últimos días la procesión de cigarros inundó el ambiente con un humo aletargado que flota usurpando el espacio. El cenicero yace atiborrado de colillas junto a mi cama ¡y pensar que hasta hace poco estaba nuevito! Pero estas noches de vigilia lo mancharon con un sinnúmero de pecas negras.
Los sigo mirando. Ya son marrón oscuro.
Ahora que miro el sillón veo que está atestado de ropa. Suelo guardarla casi enseguida después de que alguien la plancha, pero hace unos días que se está acumulando allí. Si sigo con esta tristeza voy a construir un rascacielos de prendas sobre mi sillón. Es rojo, pero ya no se nota porque la ropa lo tiñe casi todo de negro (extrañamente hace algunos días que toda mi ropa es negra.) También hasta hace tres días mis sábanas estaban limpias y olían a suavizante de ropa; pero ahora me dan náuseas, aunque eso no es una barrera para que duerma entre ellas.
El escritorio también suele estar ordenado; pero en estos últimos tres días quedó superpoblado: hay una pila de discos sin tapa, que apilé a medida que los escuchaba, al tiempo que miraba tus ojos (que, por cierto, ya están casi negros); un ejército de cajas de cigarros, ya vacías, que estarán contentas de contribuir con su sabroso contenido al desarrollo de un cáncer de pulmón; libros ¡qué cantidad de páginas dejé atrás gracias a mi tristeza! Me parece que voy a convertirme rápidamente en un erudito si no me arranco la tristeza pronto. A modo de lapicero hay un payacito de cerámica al que ayer decidí estrangular con una cinta negra que tenía por ahí. Además, en estos tres días colmé el escritorio de papeles: cartas, cuadernos, carpetas. También hay unos auriculares y un diccionario de usos del español (a pesar de que jamás lo uso.) Todo en estas tres noches tristes en que tus ojos me miran acongojándome y yo los miro oscureciéndolos. Pero en estos casos sólo me queda una cosa por hacer: abrir mi cajón, sacar alguna otra foto tuya y reemplazar la que me mira, con los ojos ya absolutamente negros, desde el portarretratos.

2005-11-02T10:16:00.000-03:00

HACIA ATRÁS

Frenética, iracunda, ciega se mueve la turba sobre las cuadrículas, a veces brillantes, a veces cubiertas de papeles y basura, que definen el comienzo de los andenes; esas cuevas donde nos encerramos, donde cavemos a presión como cigarros en sus cajas, aguardando la llegada del subterráneo.
Luego de unos minutos de espera, el subterráneo se detiene frente a nosotros, abre sus puertas y nos invita a subir; no hay restricciones para su abordaje, cualquier persona que desee entrar puede hacerlo (previo pago en ventanilla), llevando lo que guste: objetos personales, hijos, inclusive familias enteras. Una vez dentro del vehículo podemos observar que el suelo está cubierto de una pequeña alfombra de goma, para impedir que resbalemos, aunque en la mayor parte de los casos cumple la función contraria. Para sostenerse encontramos unas barras de hierro cromado que nacen desde el suelo y se elevan hasta una distancia prudencial del techo, se extiende paralelamente a éste a través del espacio existente entre puerta y puerta y luego se quiebra y cae abruptamente. Todo el interior esta salpicado por publicidades de productos superfluos, distribuidas en la formica que recubre las paredes, ocultando el hierro oxidado del cual está formada la estructura del vehículo. Pero lo más llamativo y absurdo es la distribución de los asientos.
Éstos se encuentran a los lados; desde las paredes hacia el centro nacen unas tablas en sentido horizontal divididas por otra, a modo de respaldo compartido, en sentido vertical, dando forma a dos asientos: uno mirando hacia delante y otro hacia atrás. Estos asientos están intercalados por uno que se orienta hacia la pared del lado contrario. Pero no son estos últimos asientos a los que quiero referirme, sino a los que están hacia delante y hacia atrás. Es notable la diferencia que existe entre la visión que se aprecia desde uno y otro asiento, es irónico que a pesar de compartir la misma gran ventana, ésta muestre realidades tan distintas según la ubicación del usuario: si una persona se sienta en el asiento que mira hacia delante tiene la posibilidad de prepararse para ver llegar los cables que están desplegados por los túneles, las luces y la oscuridad que precede a cada una de las estaciones, donde también puede apreciarse a las personas que subirán al subte, las paredes repletas de dibujos –en algunas ocasiones--, la forma semicircular de los andenes; en definitiva, las persona que se sientan mirando hacia delante tienen la posibilidad de aprestarse a recibir las imágenes y situaciones sin que ninguna de estas las tome por sorpresa y así, poder disfrutar mejor de ellas. Muy por el contrario, las personas que se sientan mirando hacia atrás no tienen la posibilidad de prepararse para recibir las imágenes del exterior y solo las perciben cuando ya es demasiado tarde para retenerlas, lo único que pueden hacer es ver como se escapa su oportunidad de disfrutar de una maravillosa imagen externa, encapsulados bajo la tierra; no tienen la posibilidad de alistarse para las situaciones que presenta ante sus ojos el correr del subte, desencadenando un sinfín de problemas, empezando por el hecho de que puede perderse la noción, si la persona en cuestión no está habituada a la trayectoria subterránea, de la estación en la que se debe bajar, llevando a ciertos individuos a permanecer sobre el subte más de lo debido.
También hay gente que no tiene siquiera un lugar donde sentarse, la verdad es que la cantidad de asientos no está acorde con la cantidad de personas que viajan habitualmente en el subte, el espacio parece ser suficiente, pero no los asientos; la suerte de poder sentarse es privilegio de algunos pocos, y más aun de sentarse mirando hacia delante. Pero siguiendo con estas pobres personas que quedan paradas, que son la mayor parte, ellas sufren las peores condiciones de viaje. Tienen que soportar los apretujones, el calor corporal ajeno acompañado por su respectivo aroma, y lo que es peor, hacer frente con hidalguía a las miradas despreciativas de las personas que se encuentran sentadas. Obviamente la visión del exterior de estas personas es por demás limitada: solo pueden ver brazos, caras y cabellos del resto de las personas paradas, y si logran ver algo del panorama exterior es solo en imágenes fugaces que se pierden antes de poder distinguir lo que perciben sus ojos, y lo que logran ver solo les sirve para saber que hay otras personas que disfrutan de ese privilegio mientras ellas tienen que soportar tanto maltrato y manoseo.
No hay que dejar fuera al conductor del subte; este es el hombre del cual dependen todas las personas que viajan diariamente por este medio; un error en los procedimientos de este individuo, y puede ser fatal para estas personas. --Aunque ya lo es, teniendo en cuenta a las personas que miran hacia atrás, y a las que viajan paradas, pero esto no depende de él. Éste es el individuo que tiene mejor panorama. Desde su cubículo de trabajo puede tener una amplia visión de los acontecimientos y puede prepararse para recibir mejor las imágenes, disfrutándolas ampliamente y tratando (al menos eso es lo que nos hacen creer) de llevar el subte por el mejor camino, para el beneficio de todos (ja), al tiempo que en el resto del subterráneo muchas de las personas tienen que padecer el violento ir y venir del vehículo. Seguramente no se sorprenderán si agrego que la persona encargada de conducir este desigual medio de transporte no es el responsable directo del destino de éste ni del de los pasajeros que en él viajan diariamente. Eso depende de otras personas, ajenas al subte, que trazan las vías por donde deben conducirse los subterráneos, deciden la cantidad y posición de los asientos e imparten órdenes a todos y cada uno de los distintos conductores, para asegurar el bienestar y el beneficio de... ellos mismos. No necesito agregar que a estas personas jamás podremos verle la cara.
Cuando notamos las desigualdades que se producen en este medio de transporte nos indignamos, y acaso creemos que las personas encargadas de su administración tendrían que ocuparse de este asunto y de asegurar, para cada uno de los pasajeros, un asiento mirando hacia delante; pero si prestamos atención al presente, y, si echamos un vistazo a la historia de América Latina, llegaremos a la conclusión de que en el futuro los subtes tendrán menos asientos, y estos pocos estarán distribuidos solamente mirando hacia atrás.

2005-10-31T12:09:00.000-03:00

Madame Sata, Ópera prima de Karim Ainouz, ambientada en los años treinta, cuenta la historia verdadera de Joao Francisco Dos Santos, un Drag Queen que se convirtió en un ícono del carnaval de Rio de Janeiro hasta su muerte en 1976. Se crió en las favelas, dedicándose al alcoholismo, la prostitución y la delincuencia; alcanzó renombre entre los suyos e incluso frente a una sociedad conservadora, que se empeño en martirizarlo y desplazarlo. Entre peleas, canciones, cuchillos y sexo, lejos de la hipocresía y el sensacionalismo, la película se propone como una contundente pintura social, casi épica.

Imperdible...Véanla.

2005-10-28T12:00:00.000-03:00

Yo no se dónde van todas las personas que pasan por la vereda, pero la verdad es que pasan. Los viernes pasan más porque sobre Centenario está la feria, pero en realidad la mayoría van para el lado de las vías así que no entiendo. Algunas señoras pasan con las bolsas llenas de papas, tomates y algunas cosas que compran, así que con ellas no tengo problema porque seguramente vuelven a sus casas; otras van con las bolas vacías, así que con ellas tampoco, porque van a comprar. Lo inquietante son las personas que no caben en las categorías “Bolsas llenas” o “bolsas vacías”, es decir, las que no tiene nada que hacer. Por ejemplo, ahora pasa una señora rubia envuelta en jeans por todos lados; va y viene con el seño fruncido porque el reflejo de la luz en el asfalto lastima insistentemente los ojos y escudriña las paredes, las vidrieras…no se…quizás esté buscando algo. Entra algún que otro cliente, acabo de vender un pasaje a Santa Cruz de la Sierra y el pasajero tardó tanto en decidir su compra que comenzó a exasperarme. Ahora entra una jovencita que intenta venderme saumerios; pobre, si todos sus clientes son como yo puede que muera de hambre. Otra estúpida pasa preguntando (no solo pasa, sino que entra) si sacamos fotocopias; les describo un poco el negocio porque si no van a pensar que cualquiera se puede confundir, y que yo no tengo paciencia, pero esto no es así: En el centro de la vidriera se erige en color negro, lo cual resalta magníficamente sobre el vidrio, el nombre del negocio, el cual es bastante sugerente: “NEHUEN VIAJES”. Pero, por si no queda claro, alrededor de la vidriera y en la puerta, también de vidrio, se desparraman calcomanías (la más pequeña es de 15 x 40 cm) de diversos colores con nombre de aerolíneas, empresas de ómnibus…en fin, todo lo relacionado con turismo. Y para confirmar sospechas, si todas esas pruebas no fueron suficientes, en la vereda hay un cartel metálico con los destinos de la costa atlántica argentina. Con todo esto, a la imbécil que entra y me pregunta si acá hacemos fotocopias, debería insultarla con todo tipo de improperios hasta dejarla más sorda que Beethoven, pero no, le pongo cara de idiota y le digo: “No, más adelante, ahí donde está ese cartel enorme, que ocupa la mitad de la vereda y dice LIBRERÍA”. La vieja de mierda, encima que le informo, me pone cara de culo y me dice: “Bueno, me lo podrías decir de otra manera.” Reventé. Le contesto: “Por qué no te vas a lavar el orto, vieja leprosa…hacete encerrar en un geriátrico.”

Tengo la impresión de que perdí una clienta.

2005-10-26T10:59:00.000-03:00

ACERCA DE LA INFANCIA

En el árbol de la esquina del trabajo salieron unos nísperos muy, muy amarillos, tanto, que me desconcentran del hoy y transportan fugazmente hacia aquellos días de infancia, donde, en épocas de verano y junto con todo el grupo de amigos, nos pasábamos la tarde tratando de entrar a la casa de Don Salmo, cuyo jardín lindaba con nuestro potrerito futbolero, para robarle todas las frutas de sus árboles. Tenía una gran variedad (casi una verdulería en su jardín) de frutas, pero las más populares entre nosotros eran las mandarinas, las ciruelas y los nísperos.
Lo más complejo de eludir, a la hora de entrar sigilosamente, era su gran ovejero alemán. No era de los más grandes que he visto, pero teniendo en cuenta el tamaño de nuestros cuerpos, el perro adquiría dimensiones exorbitantes. Hicimos de todo para intentar matarlo y tener el camino…digamos semiliberado, hacia los tesoros naturales que tanto deseábamos. Cada día más grande picábamos los vidrios que poníamos en pequeñas bolitas de carne picada (que inocentes que éramos) y jamás pudimos quitarnos al perro de encima, con lo cual, decidimos (de todas formas ya habíamos entrado muchas veces) hacerlo con perro y todo.
Dije semiliberado, porque ante el aviso estruendoso del perro, Don Salmo salía con su escopeta de dos caños a los tiros... y para qué, nosotros nos moríamos del cagaso. Algunos, buscábamos algún refugio entre la infinidad de porquerías que tenía desparramadas por todo el jardín, esperando a que el viejo, semiciego, volviese entrar al no poder atraparnos in fraganti; otros corríamos anhelantes, más rápidos que el viento, hacia la pared que usábamos para entrar, perseguidos por el perro que venía al galope, con la lengua afuera y ladrando ferozmente.
Así pasábamos las tardes de primavera y verano en la infancia, entre el perro de Don Salmo, su escopeta de dos caños y sus árboles frutales. En otra oportunidad, narraré algunas de las historias particulares en aquella casa.

2005-10-24T11:43:00.000-03:00

DÍA DE ELECCIONES

Camilo se despierta a la una menos cuarto, desganado, irremediablemente condenado al sufragio obligatorio. En su mediano pero responsable camino electoral siempre ha votado con responsabilidad y emoción, y se levanta con una idea que le carcome las neuronas desde hace una semana, la certeza insoslayable de que al momento de mirar a los ojos (siempre y cuando haya luz en el cuarto “oscuro”) a los candidatos que se reproducen hasta el infinito en las boletas, él no va a votar como lo hace siempre, con la convicción de que ese pedacito de papel que deja caer dentro de la urna es una pequeña contribución para fortalecer esa minoría dividida que jamás tuvo lugar en este país y que humildemente trata de no hacerle la fiesta tan divertida al oficialismo (que siempre es el mismo, a pesar de los años y las elecciones y la “democracia” y la fragmentación, el oficialismo es siempre el mismo), sino con la desgraciada seguridad de que va a tomar una boleta por costumbre, porque esa incorporación no fue del agrado de sus ideales y que como ya estas elecciones venían mal paridas, se dejó sobrepasar sin investigar, como siempre hizo, sobre el resto de los candidatos.
Camilo simplemente hizo la cola (veinte personas delante…media hora aproximadamente), se asomó por el balcón enrejado en donde se encontraba la mesa electoral mientras escuchaba una cumbia que sonaba a todo volumen desde alguna casa vecina. Llegó su turno, toma el condenado sobre y entra en el cuarto oscuro. Lee todas las boletas, algunas de las cuales parecían los registros de delincuentes peligrosos de la SIDE o de la policía federal. Finalmente toma la boleta que solía representarlo, la observa detenidamente, recuerda que hoy se despertó sin ganas de ir a votar, recuerda que ya no cree en eso del sufragio, vuelve a mirarla, le recorta a Cafiero porque no quiere tener nada que ver con ese apellido cualquiera sea su generación, ajusta la boleta dentro del sobre y sale. Al momento en que deja caer el sobre en la urna piensa: “Un diputado nada más, metamos un diputado.”

2005-10-21T11:14:00.000-03:00

Mis recuerdos de Minguito..

Leyendo el post de un amigo recordé felizmente las cosas que yo mismo había vivido con el mismo colifa de los barrios de Quilmes y Ezpeleta, Minguito, si, el mismo que como bien dice Luca se paraba en las paradas de colectivos de la estación de Quilmas y le controlaba el tiempo a los chóferes, subía al colectivo y, tras la sonrisa del colectivero ya conocido del amigo Minguito, cual guarda, pedía los boletos de los pasajeros, los cuales, algunos con sonrisas otros con indiferencia y otros con susto, se lo mostraban y luego de inspeccionarlos un momento, los devolvía balbuceando algo ininteligible.
El mismo Miguito, que llevaba la camisa dentro del pantalón, el cual estaba ajustado con un citaron por sobre el ombligo, hace más de diez años, caminando con un grupo de amigos hacia la estación de Ezpeleta, nos cruzó y nos hizo un seña para que nos acercáramos. Nosotros, contentos fuimos y saludándolo nos acercamos y le preguntamos cómo andaba; no pareció responder y enseguida, tomó la mano de uno de mis amigos, Marcelo, destacó su dedo índice y se lo llevó hasta la nariz, sin inmutar la cara y extrayendo, con el dedo de mi amigo, un moco de su propia cosecha. El resto de los pibes nos reíamos desaforadamente y Marcelo, entre la risa y el insulto, entre la diversión y la bronca, decía: “Mingo, qué te parió….jajaja, qué de parió, Mingo.”
En otra oportunidad, estando yo aquí, en donde estoy ahora escribiendo estas palabras, llega este tan divertido personaje con el cual tan bien la pasé en mi infancia, con una botella de plástico verde (parecía de Sprite pero no tenía etiqueta) en la mano, objeto que hizo extensivo hacia mi y me pidió amablemente que le diese agua. Yo tomé la botella y con la expectativa de ver qué iba a hacer, llené el recipiente rápidamente y se lo alcancé. El tomó mi mano, la cual sostenía la botella y se dio, con mi mano, agua a si mismo. Se tomó los dos litros y cuarto de un solo trago y me pidió más. Tres botellas llenas se tomó en total, en la puerta del negocio, ante mi risa y las miradas atónitas de los transeúntes. Luego, como si nada hubiese sucedido, se fue caminando despacio, con ese andar de talones casi juntos, con las puntas de los pies hacie afuera y casi sin flexionar las rodillas.
Hace muchísimos años que no te veo, Mingo, dónde te habrás metido; ¿te habrás quedado dormido en algún colectivo? ¿te pasaste de estación?...estás, desgraciadamente, dormido.

2005-10-20T11:25:00.000-03:00

En mi cara se nota los restos descompuestos de la noche insomne. El zapping no es suficiente para desbaratar las cavilaciones constantes de mi cuerpo tendido. Si, no pude dormir. En el resto de la casa el silencio crecía implacable, apenas interrumpido por el ladrar sordo y lejano de algunos perros. Y yo quería cerrar los ojos y perderme en el sueño, pero no podía, y mi dedo apretaba ese botón de mierda que le daba nueva cara y nueva voz a la imagen sin sentido, que echaba luz sobre una sábana revuelta por el calor. Y de a poco uno va siendo vencido, al fin, hasta que decide dar batalla feroz. Apago la tele y dejo caer enérgicamente mi cabeza sobre la almohada, cierro mis ojos y hago un esfuerzo supremo por dormirme, hasta que, luego de un largo rato ensayando, logro hacerlo.
Suena el condenado despertador y tengo las huellas de una estampida de rinocerontes en la cara. Al tercer intento de ese aparatejo por sacarme de la cama salgo de ella y me arrastro como una babosa hasta el baño, donde veo una reproducción derruida y maltrecha de mi mismo. Me visto como puedo y salgo. Voy como un sonámbulo arrastrando los pies y corriendo peligro al cruzar la calle. Llego al trabajo y me pongo, lánguidamente, a escribir.

2005-10-18T17:04:00.000-03:00

BASURA

Con los discos de Sabina, Serrat y Serrano (la condenada triple S), haría un vistoso juego de posavasos. Con los de Los Piojos (lástima que tengan tan buen baterista), La Renga, Intoxicados, y aquellas bandas que emulan un estilo que debería haber muerto hace treinta años, haría la colección más grandiosa de frisvis para jugar en la playa, lo más probable es que me divierta mucho más con esa modalidad que escuchando lo que tienen grabado. A los discos de La Bersuit, directamente los enterraría en el fondo de casa, al final de la quintita, para que oficien de abono para las plantas. Y a los discos de Miranda, los pegaría, uno junto a otro, todos juntitos, y los colgaría del paragolpes trasero de un auto de recién casados.

2005-10-17T10:51:00.000-03:00

COSAS QUE DETESTO – PARTE II

Detesto las aceitunas. Detesto la idea de pensar que el domingo que viene voy a votar por descarte, más que por convicción; es decir, ya ni siquiera las caras que representan la izquierda argentina me representan. Creo que voy a llevar algún forro usado para depositar en el condenado sobrecito.
Detesto que los clientes, después de hacer lo que vinieron a hacer, se queden media hora hablándome de cualquier estupidez, y que yo tenga que dibujar mi mejor cara de boludo, y acotar, a cada comentario inservible, “Si, si…es verdad”. Me molesta muchísimo el hecho de haber vivido toda la vida en el mismo lugar; en las siete cuadras que separan mi casa del negocio donde trabajo (cuánto puedo tardar ¿10 minutos?), me saludan en incontables oportunidades. Apenas cruzo la primera esquina, el kiosco de Ángel, ahí puedo zafar el saludo porque a veces no está mirando hacia fuera, quizá tenga la vista en alguna cosa más importante, como leer el diario o…bueno, nada más, no hace nada más. Pegadito al kiosco, está la verdulería, cuando está el señor, no hay problema, porque es medio ortiva (ahora le dicen tímido, para mi es un ortiva) y no te saluda, mucho mejor. Frente a estos locales, está la carbonería; el muy hijo de puta del dueño no me conoce, pero me saluda igual; es uno de los que más me irrita…contesto con un leve movimiento de cabeza. Junto a la carbonería está el almacén de Marcelo, que labura con Andrés (o Adrián, nunca me acuerdo…un bajón, porque él me saluda por mi nombre y yo tengo que pensar una respuesta en la que nos sea necesario utilizar el suyo), Ambos me saludan, o quizá uno, si el otro está ocupado…yo contesto levantando la mano, y quizá, si me desperté con un poquitito de humor (lo cual es muy improbable), un “Buen día”. Media cuadra más adelante está la panadería; si está el dueño, tengo que saludar irremediablemente, si no está, a veces zafo, porque de adentro, las empleadas no me ven bien. Ya algunas cuadras más adelante están el farmacéutico, el carnicero, la pendeja imbecil de la mercería…en fin, toda aquellas personas a las cuales, yo, recién levantado, malhumorado, detesto tener que sonreírles; no me importa, qué cantidad de tiempo hace que me conocen, si son amigos de mis padres o vecinos que me conocen de vista, no los quiero saludar, todos me dan bronca. Qué puedo hacer…soy una mala persona.

2005-10-13T17:46:00.000-03:00

FICCIÓN Y REALIDAD

En un blog amigo leí algo acerca de los límites entre realidad y ficción. Por otro lado, en un cuento que salió publicado recientemente trato sobre el mismo tema.
Creo que el límite, esa frontera un tanto difusa, puede estar situada en la hoja en blanco. En los textos escritos en papel, la diferencia, el límite, es más notorio: De la hoja hacia fuera, el mundo objetivo, la realidad concreta desprovista de conceptualización, los objetos en su contingencia, su diversidad, su finitud. De la hoja hacia adentro, un mundo otro, con posibilidades infinitas de todo tipo, con conceptualizaciones (de hecho, lo único posible, dentro de esa infinitud, son los conceptos), con visiones subjetivas y recorrido por una intencionalidad evidenciada (en ocasiones no tanto.)
Con respecto a los blogs ese límite se corre, se borronea, se empaña. En un espacio que se pretende intimista, personal, se cuela la ficción como pidiendo permiso, como sin querer. Se construye un personaje de uno mismo, metáforas de nosotros que, en aparente oscuridad, bajo el velo difuso de la intimidad, se manifiesta a la posibilidad de ser visto por millones de ojos alrededor del mundo, ojos que creen leer a un autor, leer la intimidad de este autor, cuando finalmente lo que están leyendo es un hibridez entre ficción y realidad.

2005-10-11T11:07:00.000-03:00

NOCTURNA FECUNDIDAD - Cortejo Fúnebre a las dos de la Mañana.
Segunda Parte

El sueño yace en su lecho de muerte mientras el reloj gotea, muy lentamente, cada segundo como si fuesen los pasos cansados de un anciano, como si para seguir adelante hiciera falta el apoyo de un bastón maltrecho o la asistencia de una enfermera. El insomnio desliza su mano sobre mi frente arrancándome un gemido áspero y casi sordo. Abro los ojos y encuentro la cama repleta de nadie, y ya no importa que algo oscuro esté royéndome el alma.
Pende del techo una caravana muda de imágenes sin nombre, sin rostro, excepto la tuya, que la vigilia, siempre tan hospitalaria, dejó entrar a este funeral. Y me derramo sobre mi cama como un cadáver, sin saber si respiro o acaso el aire simplemente atraviesa mi profundidad lacerándome con el placer perverso de hacerme daño. En el respaldo de la cama puede leerse “Aquí yacen los restos de un hombre, que deja de respirar una y otra vez, cada noche. Que descanse.”, sólo que descanse.
Cada recuerdo va dejando cansadamente una flor derruida que inunda el lugar de un aroma ácido, y a la vez vierte un color acre que ensucia la espesura copiosa de la oscuridad. En lugar de una flor vos dejaste un látigo de tres puntas sobre mi pecho, y ese látigo no es nada más que para autoflagelarme; para castigarme mientras me observás pendiendo del techo, en la perversidad enferma de tu deleite. Y cada vez que me azote, el sonido filoso del látigo hiriendo mi espalda dibujará una sonrisa macabra en tus labios teñidos de negro; cada vez que descargue sobre mi las tres puntas del látigo tendrás un orgasmo convulso que te brindará la escena de mi agonía y eyacularás la sangre que brote de mi cuerpo lacerado.
Vos te multiplicas en mil imágenes que me observan colgando del techo, que se disponen alrededor de mi cama. Los segundos se arrastran como una babosa, dejando a su paso un sendero húmedo y hediondo y seguís aguardando el momento de mi tortura, aun esperás que comience a atormentarme, que descienda al subsuelo, a una fosa más oscura que esta habitación, y allí descargue la violencia de tu látigo sobre mi cuerpo, para sangrar sobre la hoja en blanco, cristianizando esa sangre en el fruto agónico de mi sufrimiento.
Pero aun resisto la fría estocada de tu mirada derrumbado sobre mi cama, me resisto al entierro porque aun este es el funeral del sueño, aun la caravana se desplaza delante de mi ojos insomnes a despedir al difunto, mientras el reloj parece haber suspendido su tic-tac a las dos de la mañana.

2005-10-08T12:43:00.000-03:00

El Nº 19 de El Interpretador ya está disponible.

2005-10-05T11:29:00.000-03:00

NOCTURNA FECUNDIDAD - Cortejo Fúnebre a las Dos de la Mañana Primera parte

El estado que caracteriza las últimas noches se presenta nuevamente como un cortejo fúnebre. El insomnio se cristaliza en una caravana inacabable que desfila hacia el entierro del sueño, al otro lado de la luna. Cuando las dos de la mañana llegan acompañadas junto con la presencia angustiosa de la vigilia, luego de un incansable rodeo sobre la cama, advierto que el sueño ha muerto. La noticia llega adornada con el sello lastimero del recuerdo, que me avisa que el tiempo dará pasos tan lentos como el goteo piadoso del suero que prolonga la agonía de los enfermos.
A los pies de la cama yacen revueltas las sábanas, relegadas por el devaneo constante de mi cuerpo. Atravieso el funeral, que no acabará sino hasta el entierro coronado de flores que anunciará la luz, entre la almohada, un tanto humedecida ya, y ese caos ridículo de sábanas, siempre tendido, siempre horizontal, como si la insistencia por resucitar al sueño, ya irremediablemente muerto, no me permitiese ponerme de pie.
Uno tras otro marchan mis recuerdos, mudos ante mis ojos cerrados, y su silencio hace que aquél gotear del segundero tortugo se oiga dilatado hasta la perturbación. Sí, creo que esos recuerdos en blanco y negro que desfilan uno detrás de otro hacia la sepultura del sueño fueron (son, siempre son) los encargados de darle una muerte lenta pero certera. Y en esa incoherencia de recuerdos, vos fuiste la asesina a sueldo, la encargada de asfixiarlo, porque los recuerdos están rozados por la caricia de tu presencia sin nombre; claro, siempre le temiste a las etiquetas. Y llegás ahora, puesto que durante el acoso que sufrí a lo largo del día, complicado por ese constante atravesarte delante de mi; en el saberte lejos pero de todas formas verte dibujada suspendida en el aire; a pesar de esa insistencia por estar presente en el ir y venir del día, yo te postergué hasta el sueño.
Ahora ese mismo sueño está desgarrado en su lecho mortuorio y yo me convierto en un concurrente más, en uno de los miembros mudos que componen aquella caravana, que se desliza lentamente hacia su entierro, a las dos de la mañana.

2005-10-03T17:28:00.000-03:00

2005-09-30T12:24:00.000-03:00

ACERCA DE LAS FUNDACIONES

Hace tiempo ya, que se instauró una moda bastante molesta: los nombres de las fundaciones—traten el problema que traten, sea cual sea la causa que apoyen—tienen la particularidad de llevar nombres que son verbos infinitivos de primera conjugación, es decir, palabras terminadas en “–ar”, como por ejemplo: “Ayudar o Agendar”. El uso indiscriminado de este tipo de vocablos para nombrar a fundaciones que ayudan a resolver algún determinado problema, está poblando hasta el hartazgo todos los medios de comunicación (especialmente la televisión) y la verdad es que ya comienza a molestar. Por este motivo, yo propongo la creación de una fundación, que pasaría a engrosar este conjunto interminable de asociaciones que llevan por nombre estas condenadas palabritas con terminación en –ar. El nombre que llevará este, mi proyecto de fundación, es “Defecar, por la lucha contra la constipación”. Daremos turnos—gratuitos, claro está—para consultas con el gastroenterólogo (por supuesto que tendremos trabajando para nosotros—ad honorem, porque no recibiremos ayuda del gobierno, como siempre—un gran equipo de gastroenterólogos), haremos distribuciones gratuitas de laxantes por los barrios más carenciados del país, enemas y tactos rectales gratuitos (la vaselina y los guantes de latex van por nuestra cuenta), en nuestras instalaciones los pacientes podrán desfrutar de la sala de flatulencias, y muchos beneficios más para todos aquellos que sufran el flagelo del bolo fecal; todos juntos, unidos para erradicar de este planeta la constipación que azota sin piedad a muchos seres humanos.

2005-09-30T10:50:00.000-03:00

Hoy me voy a ver a Slipknot...nada más que agregar. No me es posible faltar, debo estar ahí.

2005-09-26T12:19:00.000-03:00

COSAS QUE DESTESTO PARTE I

Para empezar (y ya empezamos mal) detesto con un sentimiento visceral, diría, que me interrumpan cuando estoy escribiendo.
Tener que levantarme para venir a trabajar, caminar las 7 cuadras que separan mi mullida cálida y cómoda cama de la puerta del negocio, y para colmo, cuando llego, con una cara que pareciera que todos los alegres feligreses de la caminata a Lujan hayan pasado sobre ella, encuentro algunas personas esperándome. Hay ciertas cosas que no logro entender; por ejemplo, quitemos la posibilidad de que llegue tarde, es decir, a pesar de que me irrite mucho tener que hacerlo, abro puntualmente a las diez de la mañana. En la puerta hay un cartel, no solo de tamaño considerable, sino que es horrendamente llamativo, el cual despeja toda duda sobre el horario de atención. No obstante muchas veces encuentro algunas infelices almas esperando. Pero esto no es lo peor de todo, sino que cuando pacientemente termino de abrir (subir la persiana, sacar carteles, etc.) pasan y me dicen muy holgadamente “Desde las 7 de la mañana que lo estoy esperando”. Cuando me dicen alguna cosita de estas, pienso instantáneamente: “me pregunto si sos siego o definitivamente pelotudo. Con semejante, y por lo visto inservible, cartel que hay en puerta, ¿no leyeron que se abre a las diez? Y si por alguna incapacidad visual (o mental, no se, habría que analizarlo más detalladamente) no se puede leer el cartel ¿no se dan cuenta de que ningún otro negocio de la zona, ni la mercería de enfrente, ni la pañalera, ninguno está abierto? Si se corren un poco en la cuadra, ni la panadería está abierta.” Todo eso pienso, pero poniendo la mejor cara de buena persona (lo cual, a ciertas personas, nos resulta muy dificultoso), dibujo una media sonrisa, y digo amablemente: “y…no, a esa hora aun no abrimos, señor.”
También detesto que se me peguen los borrachos desconocidos a hablar. Estoy en una fiesta o algo parecido y en cuanto me quedo un minuto solo, veo que alguno, con la cara un poco desdibujada, empieza a rodearme, a mirarme de reojo, la camisa un tanto salida del pantalón, eventualmente un zapato o zapatilla desatada, una mano en el bolsillo, la otra colgando, se va acercando como por casualidad, se sienta a mi lado y me dice arrastrando las consonantes, particularmente la erre: “que jodida está la cosa, che”. Y como, aunque me vienen unas ganas irrefrenables de mandarlo a la concha de su madre, estoy ahí invitado por algún amigo y por eso, únicamente por eso, me controlo, respondo: “y…si.” Después de eso, sigue ese discurso casi indescifrable y no menos insoportable en el que te cuenta sus penurias, que recorren su vida desde que era un niño de jardín y los compañeritos no lo querían dejar jugar con el contador, hasta el día anterior, cuando su chica se encamó con su mejor amigo o su padre o andá a saber qué mierda dice. Después de eso, paso, sin escalas, de las ganas de mandarlo a la concha de su madre a querer cagarlo a trompadas, pero por las razones antes expuestas me controlo. Entonces empiezo a buscar una manera de irme y dejarlo ahí, con lo cual, comienzo a mirar para todos lados, a ver si algun amigo me ve y me hace una seña o cualquier cosa que me de pie para irme, y en eso, veo que tengo medio vaso de cerveza en la mano, entonces, lo tomo todo de un trago y digo: “me voy a buscar más birra” y, por supuesto, jamás regreso.

2005-09-22T20:06:00.000-03:00

2005-09-20T10:45:00.000-03:00

Anoche, cuando bajé a acostarme (debo bajar porque toda mi casa es en un primer piso, pero mi habitación es abajo) comenzaron a ocurrírseme montones de cosas para escribir, todas las cuales las pensaba, las analizaba y decía "buenísimo, mañana las escribo". Minga. Ahora que estoy acá (primera interrupción....esto de escribir en el laburo es sumamente irritante, vuela coco...hoy termino mal) no puedo desplegar ni media palabra de todo lo que se me ocurrió anoche mientras bajaba las escaleras (no se por qué pongo "las escaleras"...en casa hay una sola), me desvestía, y daba algunas vueltas en la cama.Pasa como con los sueños; uno los sueña, se asusta, se divierte, ocasionalmente se calienta, y al despertarse, si no lo cuenta enseguida, si no lo escribe o lo plasma de alguna manera, el sueño se pierde, se esfuma, se evapora. La cantidad de cuentos que soñé que escribía, y al despertar, nada, nadita, no me acordaba un carajo, y me esforzaba y hacía fuerza (como si haciendo fuerza con el cuerpo también la mente hiciese el mismo movimiento), pero nada.Y es curiosos que me haya puesto a escribir sobre lo que no recuerdo, porque si recordase lo que pensé anoche, escribiría acerca de eso y listo (segunda interrupción...la puta que te parió a vos y a tu pasaje que me da de comer) , no habría nada más que decir, pero como no recuerdo nada, escribo acerca de la falta de recuerdo, es decir, sobre la carencia. Lo cual me parece interesantísimo (otra interrupción...esta vez para pagar deudas...igual me molesta) ya que el hablar de esta falta, de esta carencia, ya me hizo escribir exactamente dieciocho líneas. Qué quiero decir con esto: la falta es productiva. De lo que se escribe, de lo único que se escribe es acerca de la carencia, de la falta. Eso que no está, que se perdió o se evaporó (vaya uno a saber por qué motivo) es lo que genera pensamiento, reflexión, en definitiva, discurso.
De esta forma, Bill Unwind, narra su novela por la falta de un proyecto de investigación, o mejor, por falta de capacidad para llevar un proyecto de investigación. En Ever Alter (novela de Graham Swift que no se bajo qué criterio tradujeron “Desde aquel Día”), Bill Unwind es un catedrático de la universidad de Oxford que, tras atravesar un intento de suicidio, se convierte en el único beneficiario de una beca (bancada por su padrastro multimillonario), de investigación. Es decir, él está ahí, albergado en Oxford, solo porque su padrastro, tras su muerte, dejó una gran cantidad de dinero para sostener su “estadía” allí. Por otra parte, Bill encuentra unos cuadernos (diarios íntimos al perecer) de un antepasado victoriano suyo, sobre el cual planea llevar a cabo la investigación. Pero lo que hace Bill Unwind, lo que realmente hace, mientras se la pasa sentado en su silla de ruedas por los jardines de Oxford, mientras todos lo ven y se imaginan que seguramente estará imbricado en alguna gran investigación, es narrar una novela de su vida (y de la vida de Matthew Pearce, su antepasado), y lo hace, precisamente, por una falta, por una carencia; y de los que carece este personaje es de capacidad para llevar adelante esta investigación.

2005-09-16T17:37:00.000-03:00

Bueno, hace muchísimo que no escribía aca.
No hay mucho que añadir, salvo que anduve adelantnado en mi tarea literaria, con algunos aciertos, por cierto.
Bueno, hoy no estoy muy inspirado, solo quice recuperar este espacio donde volcar algunas cosas, que quizá, en algún punto se conviertan en algo con forma algo más convencional, o simplemente quedarán así...como sin manosear demaciado.

2004-04-28T11:50:00.000-03:00

¿Y ahora de qué me disfrazo? Más vale que apague la máquina porque no me vienen a la mente ni retazos, ni siquiera la baba empastada o la vista lagañosa de una idea. ¿Existirá aquel que dicen por ahí que te sopla al oído las palabras? Si existe, la verdad es que lo deben haber cambiado por Bernardo, el fiel sirviente de Diego de la vega, El Zorro (¿será algún pariente de Florencia de la Vega?), porque hace tiempo ya que cayó en un mutismo sepulcral, y las palabras que debería estar susurrándome al oído se ahogan en su garganta. Por razones obvias no me puede hablar a través de señas.
Y si me preguntan de dónde cuernos saco las palabras que en este momento están leyendo, les diré que me vienen directamente de la bronca intestina que le tengo a Bernardo por ser mudo. Hay que tener mala suerte para que a uno le pase esto; imagínense: un escritor, que recibe las palabras que escribe a través de un murmullo cadente que llega desde algún ser invisible que nos los dicta, pero en este caso, aquel infeliz que debe proveerme del material literario es mudo...que pedazo de hijo de puta.

2004-04-27T12:26:00.000-03:00

Por más que intente bajar la mirada y prestar atención a mis lecturas, no logro concentrarme. Tu ausencia atrae mi atención más desesperadamente que si compartiéramos el espacio; el silencio de tres días me grita desgarrado tu nombre en el oído y el maldito teléfono que no suena, no suena; lo miro, un tic del reloj y no suena, un tac y sigue sin sonar. Ese sonido electrónico, que puede reventar en mil pedazos la distancia que se come una a una mis neuronas, se esconde, se niega como lo viene haciendo hace tres días, y con él se niega tu voz, que niega tu persona y tu presencia. Y al mismo tiempo tu falta imprime en mi piel tus caricias, moja mis labios con los tuyos y descarga en el aire tu aroma.

2004-03-31T12:05:00.000-03:00

Cuando un escritor siente deseos de escribir y nada sale de su pluma, el hastío, la impotencia (y las ganas de patear absolutamente todo a su alrededor) florecen de tal forma, que sería mejor que ningún ser humano esté cerca.
La sucesión de mis infertilidades puede notarse tan claramente, y es muy fácil darse cuenta de ello, solo leyendo la distancia temporal que va separando a un texto de otro. Las palabras no fluyen, como antes, desde el cosmos hasta mi mente, a través de la pluma hasta la hoja en blanco, sino que se estancan como agua podrida, y con algunas convulsiones voy escupiendo dos o tres palabritas rebeldes, mojadas y achicharradas que se desparraman sin mucho sentido en el papel.
Inclusive ahora, mi hoja se ha convertido en una árida llanura, una basta extensión de tierra donde ya no crece ningún árbol que de sombra, no florece ninguna espiga de trigo, y menos aun, ninguna flor despliega sus pétalos bañados de color y rocío.

2004-03-26T11:30:00.000-03:00

Los taxistas.
Con la impunidad que me caracteriza a la hora de escribir, vuelvo a retratar en estas páginas (que raro es poner eso cuando aquí, en este espacio infinito, no existe aquello que llamamos “página”) a esta gente del camino, personas que conducen sus vehículos sin tener en cuenta a ningún otro ser humano en el mundo más que a ellos mismos, menos aun, claro está, a las normas de tránsito. Estos individuos, podría decir, conducen tomando como única pauta a su instinto. (Por los resultados, yo les recomendaría que hagan una visita a su veterinario.)
Me voy a referir a los taxistas, estos señores que se convierten en nuestros choferes por una escasa fracción de tiempo, y a los que les entregamos con toda confianza nuestras valiosas vidas con la intención de que nos lleven sanos y salvos (dentro de lo posible) a nuestro destino. Cuando el taxi no está detenido en alguna de sus paradas habituales, podemos verlo circulando casi en el borde de la calle, a una velocidad no mayor a los veinte kilómetros por hora, lo cual, y como sucede generalmente, todo el tránsito que queda por detrás de estos vehículos se ve afectado por la lentitud con la que recorren las avenidas de la ciudad, formándose detrás de si caravanas de autos que recuerdan los cruces del desierto, pero cambiando los camellos por autos, colectivos, motos, etc. Y no solo entorpecen el tránsito con su incansable paciencia sino que, con tal de envolver en sus garras a alguna víctima que necesite transporte, son capaces de cometer los actos más estúpidos referidos al acto de conducir, esto es, frenar de golpe, zigzaguear en medio de la calle con total descaro, e incluso, girar en forma de u para tomar el carril opuesto, por supuesto que todo esto lo hacen si utilizar unos objetos muy importantes, que forman parte de los autos, pero que para estos individuos solo parecen estar como un mero adorno, estoy hablando de los espejos. Pero cuando algún pobre diablo se sube al taxi, uno tiende a pensar que todo lo anterior deja de suceder; pues bien, eso es un gravísimo error. No solo estos personajes siguen moviendo el auto a paso de tortuga, sino que lo hacen, una vez el pasajero haya abordado, a paso de babosa, o de caracol. Por supuesto es que el costo del viaje depende del tiempo que tarde el taxi en llegar a destino, con lo cual, no es muy complicado imaginar el motivo de la lentitud. (Y no estamos diciendo nada de aquellos taxistas que manipulan sus relojes para que cuenten más rápido.)
Saquen sus propias conclusiones.

2004-03-16T11:48:00.000-03:00

Acerca de los conductores

Más de una vez, los que habitualmente conducimos, nos hemos topado con personas que, al volante, mejor sería que fueran mancos. Seguramente, no pocas veces hemos asomado la cabeza por la ventanilla para dedicarle a alguien palabras del tipo: “¡Cornudo! ¿estás ciego?” o “Andá a lavar los platos, hija de puta”. Estas nefastas personas del volante abundan en la ciudad, y siempre es bueno que las identifiquemos, para poder, lo más rápidamente posible, alejarnos de su camino.
Al primer tipo de conductor que debemos conocer es a “la mujer”. El conductor de sexo femenino tiene como regla de oro a la prudencia; pero por prudencia entienden ir a diez kilómetros por hora justamente por el medio de la calle, entorpeciendo todo el tránsito a su alrededor, formando detrás de si una interminable caravana de automóviles cuyos conductores no poseen justamente la cualidad de la paciencia y desde donde, en cuestión de segundos, se recuerda a la madre y a toda la familia de la conductora a través de la más variada gamma de insultos. Antagónicamente con la bandera de prudencia que enarbolan estas “conductoras”, dichas personas son sumamente distraídas y atolondradas a la hora de manejar. Cuando uno va detrás de ellas puede notar que la conductora al momento de manejar, intenta maquillarse, hablar por celular (seguramente con alguna amiga que en ese momento está conduciendo) o charlando lo más campante con su acompañante, con lo cual la vista y la atención no están puestas en el camino, sino en otro asunto, que, obviamente, para la susodicha es muchísimo más importante que la integridad física del resto del mundo. Este comportamiento no es raro si observamos como estas personas comienzan a conducir. En su fase inicial notamos que se sientan al volante demasiado tensionadas como para poder desempeñarse correctamente, pero ese no es el punto, sino que ante el primer inconveniente, las conductoras sueltan los controles para expresarse mediante un grito de histeria, como si el auto debiera decodificar ese grito y traducirlo en “frenar” o “doblar”. De todas formas debemos entender a este tipo de comportamientos dada la dificultad de la tarea de conducir, y es por eso que el cerebro de las conductoras no puede enviar órdenes tan complicadas al cuerpo tales como: “vista al frente, apretar el embriague, pasar los cambios, soltar embriague, acelerar. (Recuerde que mientras el embriague está presionado, no debe acelerar.) Importante: el automóvil solamente frena presionando el freno.
Otro tipo de conductores que debemos conocer son los entrados en edad, o para ser un poco más simples, “los viejos”. A estas personas solemos verlas manejar con el asiento tirado excesivamente hacia delante del mismo modo que su cuerpo, de forma tal que su pecho está casi descansando sobre el volante. De esta forma, claro está, no se dan por enterados de lo que sucede detrás de ellos, y con esto, el mundo a sus espaldas corre un gran riesgo. Pero la razón por la cual se sientan de esa forma es lo que constituye mayor riesgo (riesgo para los demás, obviamente), y esto es que se sientan tan al frente, porque de otra forma verían menos aun. Creo que no es necesario explicar el peligro que representa una personal casi ciega al volante (por no mencionar también la sordera.)
También, en este mundo tan lleno de sorpresas podemos encontrar la suma de los dos primeros tipos de conductores que mencioné, la más peligrosa especie que puebla las carreteras, y que a su vez, suman también sus características suicidas, me estoy refiriendo, como ya se habrán dado cuenta, a “las viejas”.
En mi opinión, este tipo de conductores deberían tener, al igual que tienen los autos conducidos por discapacitados, una calco cuidadosamente colocada en la luneta, que nos informe al resto de los conductores, y a los transeúntes, quién está conduciendo determinado vehículo, y de esa forma, poder poner nuestros apreciados cuerpos en un lugar seguro: “¡PELIGRO!”

2004-03-11T12:15:00.000-03:00

Hoy comienzo a escribir sin haber pensado previamente sobre qué. La verdad es que me parece que para eso es este espacio, para escribir sin premeditar, para obligarme a poner un texto en pantalla todos los días, solo para que aparezca la fecha sobre él. Y la verdad es que así es mejor, ya que estando en el trabajo el tiempo suele correr a cuentagotas; entre el “tic” y el “tac” del segundero, uno puede mirar un película, leer una novela, y atender a dos o tres clientes.
10:50.
Y mientras escribo siento fluir entre los dedos el paso del tiempo. Ese tiempo muerto, aquel reloj estancado que vemos esperando que marque la hora de salida y que parece que nunca lo hace, va caminando más deprisa cuando le quito la mirada.
(Interrupción por un cliente.)
11:16.
Cómo asesinar al tiempo mientras deseamos fervientemente que desaparezca, que la tiranía del tiempo te deje en paz para poder derrocharlo en alguna otra tiranía, claro está, un poco más dulce. Será mejor olvidarse del tiempo, sepultarlo bajo algún recuerdo o bajo cualquier otro pensamiento con tal de apartarlo de uno. Pero es casi imposible; es omnipresente; te envuelve de manera tal que digas lo que digas, pienses lo que pienses, te estarás refiriendo al tiempo.
(Interrupción, otro cliente y otro y otro.)
11:40.
Cuando era chiquito me gustaba entrar a la casa de Don Salmo y robarle las mandarinas. Tarea difícil de realizar, ya que para alcanzar el tan preciado árbol debía atravesar el jardín custodiado por un ovejero alemán cuya boca tenía las dimensiones suficientes como para tragarse sin problemas la mitad de mi cuerpo. Por lo tanto debía crear alguna distracción que mantenga al can ocupado el tiempo suficiente como para bajar de la medianera, correr hasta el árbol, cortar algunas mandarinas, y volver a la seguridad de las alturas. Por supuesto, que la mayoría de las veces Don Salmo salía a medio vestir, escopeta en mano y gritando: “Filio di putanna, decá esa mandarina ahí, mascalzone.” Lo cual era señal de que ya era la hora de emprender la retirada.
(Nueva interrupción, esta vez, el teléfono.)
12:03.
En definitiva, no hice más que hablar del tiempo; intentar, en la medida de lo posible, asesinarlo con palabras. Pero ya es casi la hora de cerrar este negocio e irme a casa a almorzar. Por un corto lapso de tiempo, me liberaré de esta tiranía, para dejarme atrapar por alguna otra, para luego volver a esta, y a otra y otra y otra...

2004-03-09T12:18:00.000-03:00

Hace tiempo ya, que se instauró una moda bastante molesta: los nombres de las fundaciones—traten el problema que traten, sea cual sea la causa que apoyen—tienen la particularidad de llevar nombres que son verbos infinitivos de primera conjugación, es decir, palabras terminadas en “–ar”, como por ejemplo: “Ayudar o Agendar”. El uso indiscriminado de este tipo de vocablos para nombrar a fundaciones que ayudan a resolver algún determinado problema, está poblando hasta el hartazgo todos los medios de comunicación (especialmente la televisión) y la verdad es que ya comienza a molestar.
Por este motivo, yo propongo la creación de una fundación, que pasaría a engrosar este conjunto interminable de asociaciones que llevan por nombre estas condenadas palabritas con terminación en –ar. El nombre que llevará este, mi proyecto de fundación, es “Defecar, por la lucha contra la constipación”. Daremos turnos—gratuitos, claro está—para consultas con el gastroenterólogo (por supuesto que tendremos trabajando para nosotros—ad honorem, porque no recibiremos ayuda del gobierno, como siempre—un gran equipo de gastroenterólogos), haremos distribuciones gratuitas de laxantes por los barrios más carenciados del país, enemas y tactos rectales gratuitos (la vaselina y los guantes de latex van por nuestra cuenta), en nuestras instalaciones los pacientes podrán desfrutar de la sala de flatulencias, y muchos beneficios más para todos aquellos que sufran el flagelo del bolo fecal; todos juntos, unidos para erradicar de este planeta la constipación que azota sin piedad a muchos seres humanos.