Despierto y no tengo hambre. Llueve y no me mojo. Hace frío y no tiemblo, soporta mi piel la lengua helada del viento y mis huesos permanecen inmóviles.

El cielo se torna gris, se torna otoño en Buenos Aires, pero mi cuerpo vive en Enero, vive en verano, en sol y arena y agua salada. La calle está húmeda de barro y agua, pero mi cuerpo vive a treinta y cinco grados y huele a sal y a espuma de mar.

Se construyen unos senos redondos, blancos con pezones de lágrima. Y en la cama no están. La sábana cobija la mortalidad, lo perenne vestido de mujer.

Vuelvo a las propias sábanas. Después de estar en órbita por lejanas constelaciones, camas impropias, retorno a descansar en terreno conocido. Despierto en mi habitación.

Solo quiero decir que volví.

Me alejé buscand algo de creatividad, pero como no encontré nada, volví para hacer lo mismo de siempre.

Un salto como un soslayo provocado, anhelado, y a las espaldas la ruina devastada de una faceta que acaba. Se baja la persiana y se amura para no volverla a abrir por mi mano. Lo había deseado con alevosía insana y ahora una habitación se queda a oscuras… en silencio. No más buenos días, no más hasta luego o muchas gracias. Basta de la historia fatídica de la vieja decrépita que necesita recuperar el aliento perdido durante su trayecto milimétrico hasta aquí; nunca más el viejo mentiroso, que ante el devenir inútil de los días, ganaba minutos a la ociosidad relatando historias difíciles de creer hasta para el más ingenuo de los chicos… a todo lo cual debía prestar oído más o menos atento y devolver una sonrisa.

Todo eso en la oscuridad…

Y a pesar de eso vuelvo la vista y lo empieza un extrañar anticipado.

Vic, otro para vos…cómo sale.


Ávido el impulso por arrojarse, por gritar y despachar insultos. La sangre te quema las entrañas como magma lento y voraz. Porfiado en seguir una línea recta, confiando en que al final te espera un banquete como premio a la búsqueda, rasguños, golpes y al final, la cabeza estalla, un albaricoque en medio del camino que tatúa un boquete en la frente.
Y muchos solsticios pasaron por tu cara desgastada y aquél impulso comienza a aquietarse, dejando un sabor a recuerdo borroso, ensanchando los espacios, y multiplicando los silencios.


Bueno, no me gusta demasiado, pero es todo lo que fui capaz de escribir.

Chechenia evalúa cambiar su nombre por "Fundamentalistán" o por "Bombatomicstán" para evitar que la asocien con el extremismo

El concurso oficial para cambiar el nombre de Chechenia por otro que no se asocie con los atentados y el extremismo religioso está al borde del fracaso luego de que se conociera que los más votados por la población de ese país fueron "Fundamentalistán", "Bombatomicstán" y "Terroristia". El gobierno checheno rechazará los nombres propuestos por los hostiles pobladores de esa región y pondrá ahora a consideración de los ciudadanos de la ex república soviética un lista de tres nombres alternativos que, según las autoridades, "se adaptan mejor a la imagen del país que queremos mostrar al mundo". Luego de un infrecuente ejercicio de mesura, las autoridades chechenas aprobaron la presentación de una terna que tienen como opción: "Miliciarrebeldistán", "Torturisán" y "Secuestrovia".

Revista Barcelona
Año 4 Nº 91